TRES-TRISTES-TEXTOS

...el mundo al revés...

2012-01-28T11:25:00.000-08:00

"Agárrense y no miren atrás, la vida manda"
Fernando Epelde

En el mundo al revés
te meten en medio de guerras
que no has declarado.
Todos la quieren meter
pero nadie la mete bien.

En el mundo al revés
los hombres luchan por no llorar
cuando te dicen que echan de menos a su mujer
y ni ésos merecen ser llamados cobardes.

En el mundo al revés las hostias son tan grandes
que meten el corazón en un tupperwear.
Se quedan en la habiación de detrás de su oreja
y no salen,
y así, impecables y por gastar,
creen dejar sus corazones.

El hombre se avergüenza hasta follando,
es incapaz de mirar a los ojos,
se ruboriza él solo,
porque sabe que se va a perder.
Se mete la conciencia en un búnquer,
bien lejos y bien cerrada,
y empezamos a besarnos.
No se da paso al pensamiento
porque enseguida viene el ceño fruncido,
no existe el bien o el mal,
si no el ¿qué coño queremos?
¿qué coño quieres?¿el mío o el de ella?
Somos incapaces de mirarnos a los ojos,
porque sabemos que nos vamos a perder...
y aunque mi pelo lo enmascara todo,
las rendijas que se abren nos dan miedo...
un miedo de temblar.

Llámalo café con leche o cortado...
¿que da miedo un café con leche?
pues llamémoslo café cortado, bombón,
café con hielo,
o incluso un solo,
un carajillo...qué se yo...
pero lo que está claro
es que todos queremos beber café,
para aguantar en el mundo al revés.

Los primeros de mes,
sin tenerle cerca,
me doy cuenta,
sin tenerle cerca,
lo bien que me encontraba
teniéndole cerca.
En el mundo al revés
no me acepto como animal de compañía
no sé cual será su desgracia,
pero conmigo no la va a compartir.
No me quiero como animal de compañía,
así que usted verá...

En el mundo al revés
me dejo caer al suelo
para ver quién viene a recogerme.
Estadísticas de hombres con novia
que te meten la lengua
pero no la polla.

Aquí no sé coger,
yo agarro y desgarro.
Aquí no beso,
yo muerdo.
No ando,
voy a zancadas.
No como,
engullo o no pego bocado.
Yo no giro,
yo me doy con todas las esquinas en el codo.
No toco,
enervo los nervios de mis dedos hasta paralizarme.
No duermo,
pernocto.

En el mundo al revés soy la desbragada
con la cabeza bien alta
y hacia Europa.
Voy hacía ti
y tu no sabes ni donde estás.

En el mundo al revés
no se susurra amor a la oreja
porque lo único que se hace es violar
lo poco bueno que queda.
La mujer no entiende el vacío
de un punto y a parte,
vive rodeada de comas
y puntos suspensivos.

Las convulsiones del estómago dicen
que ésto no acabará con una palmada en la espalda,
tampoco con platos rotos,
va a ser una canción que nunca se ha tocado
pero llevas en la cabeza mucho tiempo.

No existen hipotecas que pagar,
no hay que llegar pronto a casa,
no hay cenas familiares ajenas,
no hay que subir el ánimo por las noches a nadie,
no hay colcha compartida
ni pelea de posturas a la hora de dormir.
No hay compras en conjunto,
ni conversaciones absurdas en la comida
para ir matando el tiempo...
no hay nada de eso....
está lo que ha tocado...
sin jugar a ninguna lotería,
sin buscarlo ni esperarlo...
viene lo que viene.

La vida nunca es justa ni acertada,
y quien diga lo contrario
es que no sabe lo que es vivir.

En el mundo al revés los viernes se va a dormir pronto,
cuando todos salen
y el vicio corre a zancadas,
yo duermo
porque tengo cita a las 6 de la madrugada.
La Gloria no es ésto,
pero a veces baja con una cuerda fina al infierno
para saludarle.
En el mundo al revés el tiempo
es una mezcolanza de éxtasis Y tristeza
a compás de 2 por 2
y kilómetros de inquietud.
La vida se convierte en una angustia
que sale del coño
y la matamos a mordiscos ansiolíticos
en un cuerto de baño.

En el mundo al revés no se muere,
el día a día es una noche
llena de sangre que no corre
coagulada con su saliva rancia.

En el mundo al revés el amor
se ha convertido en una forma de respirar bizarra
donde las inspiracones
vienen marcadas por sus mentiras
y las espiraciones
por mi dejadez.

En el mundo al revés se ha sustituido la comida
por cigarros,
y con esta delgadez de humo
viramos por las calles.
Tus frustaciones te van a salir por los poros
así que mejor que te pegues una ducha
antes de que vuelvas.
La inocencia se convierte en indecencia
y no se perdona el más mínimo detalle.
Aquí no sirven de nada ojos tiernos,
aquí hay sierras y dientes puntiagudos.

En el mundo al revés lo más parecido al cielo
es una penetración sin esperma.
Las muelas están llenas de agujeros
y no existen los dientes enteros.

En el mundo al revés cuesta menos abrirse de piernas
que abrir las puertas de mi casa.
La confianza se tira por el suelo de un bar
y se mezcla con servilletas arrugadas,
huesos de aceitunas y escupitajos.
Se le puede echar la culpa al whisky,
a los Mi con distorsión
o al túnel que hay entre sus ojos y los míos,
pero en su olvido
hay una habitación con mi nombre.

En el mundo al revés la única que está a la altura
es la muerte
y nadie habla de ella
para hacer como si no existiera.

En el mundo al revés no se folla por venganza
ni siquiera por despecho,
se folla a tropiezos y por accidente.
Los despropósitos se desarrollan por sorpresa,
pero tienen coordenadas detalladas.

En el mundo al revés eres
el mueble que no sabes en que esquina poner
la cómoda incómoda,
mujer florero
con agujeros que chupar.

En el mundo al revés
no tengo la capacidad de las perras
de escuchar esos pitidos que sólo ellas escuchan
y diseñar estrategias
para (al menos) evitar golpes.

Cuando vienen a mi,
me dejo querer,
cuando se alejan de mi,
me dejo desquerer.

No sé ser de otra manera,
no sé sentir de otra forma.
Y sé que éso,
me va a matar.

Aquí y en el mundo al revés.

Cada cual para él
y la vida
para quien ella elija.

En el mundo al revés.

Texto:Gloria March
Foto: "El cielo del mundo al revés" de Gloria March

NoWhereLand

2012-01-16T17:37:00.000-08:00

A 10.000 km de cualquier lugar
es donde se encuentra NoWhereLand.
ELLA entró por equivocación,
se puso a plantar cipreses
creyendo diseñar un nuevo jardín,
y acabó creando un laberinto
con ELLA en el centro.
Lo de ÉL fue a raíz de un portazo,
que lo transportó a un lugar de destierro continuo.

A ELLA se le atragantó París,
ÉL discutió por última vez en Londres.

No ven el miedo,
cuando es lo único en común
que les ha llevado a este país.

ELLA pasa los días
escribiendo sobre hombres ficticios,
y en sus canciones habla de diablos inventados.
Hace tantos conciertos en solitario
que llega a creer que esos diablos son reales.
En su desesperación
manda estas canciones por correo
esperando que alguien las escuche en otro país,
le salve y así le saque de allí,
pero las recibe ÉL
mal interpretándolas como si fueran sudokus.

Siempre amenaza lluvias en NoWhereLand,
pero ninguno de los dos se preocupa de mojarse,
porque ya lo están.

A ÉL nunca le escribieron una canción,
ni siquiera le dedicaron un par de versos en una poesía.
Y siente una lástima rabiosa
de saber que todo podría ser distinto.

ÉL hace malabarismos
para llamar la atención
de no está seguro qué o quién,
pero ELLA no se da ni cuenta.
ÉL lanza mandarinas,
creyendo que así saldrá de allí,
como quien lanza un balón extraviado
a la otra parte del muro
para seguir el juego.
Cada golpe de mandarina
es un mensaje en braille
que ELLA lee
como si de un insulto se tratara,
y así sus pies
huelen a mandarina podrida.

La tristeza les hace más feos,
pero también los aproxima en un país inmenso,
donde las distancias son tan relativas como los besos,
y lo femenino / masculino se intercambia.

Piensan que están solos,
pero en el fondo no se lo acaban de creer.
NoWhereLand puede ser tan amplio,
como uno lo quiera ver.

ELLA deja inconscientemente el lugar
lleno de vasos de agua para que ÉL los beba.
Misteriosamente,
ÉL nunca tiene sed,
y sólo ve extraños senderos
de copas, vasos y jarras de agua caducada.

Por mucho que canten,dancen,
griten o retuerzan su voz,
nadie los oye.
El ruido de los dos es hueco.
Su ruido crea silencio en NoWhereLand,
región donde cualquier palabra
solo está en el pensamiento
traducido en un silencio de redonda
ligado a otro y a otro y a otro...

La pesadumbre de sus andares
a veces se vuelve contra ellos
y les deja sin aire por minutos.
Sus cuerpos intentan matar sus sombras
pero ambos culpan a la atmósfera de NoWhereLand.

ELLA deja notas
diciendo que no hay preocupación alguna,
que el mar no se mudará de ciudad,
y así tranquiliza al zorro que lleva dentro.
ÉL cree que son amenazas de suicidio
de un habitante anterior.

Hasta entonces se creía que NoWhereLand
era país para una sola persona,
pero en realidad allí habitan dos seres
con soledades muy distintas.
Para asegurarse
de que son los únicos habitantes,
ELLA viaja en tren por las laderas
y ÉL coge aviones de esquina a esquina.
Una por tierra, el otro por aire,
nunca se encuentran,
aunque el país entero está lleno de pistas.
En realidad sólo les separa
un fino bosque de cipreses.

Como aguja en un pajar infinito.

ÉL aprendió una decena de idiomas distintos,
por si se encontraba alguna vez con alguien,
poder entenderse,
pero todas son lenguas erróneas.
Cuanto más se acercan,
más cipreses planta ELLA
entre los límites de las apariencias.

Son unos exhibicionistas
de sus partes menos íntimas,
porque así se sobrevive en NoWhereLand,
donde lo íntimo
es lo único que queda.
Un país donde el tiempo pesa tanto
que las olas del océano se convierten en roca.

En ocasiones creen percibir la existencia del otro,
les parece escuchar el ritmo cardíaco del otro,
pero hay corazones que laten tan bajito
que es como si estuvieran muertos.
Y éste es el caso de los habitantes de NoWhereLand,
donde andan medio mareados,
siempre a punto de desmayarse.
Así que piensan que aquellos tum tum
no son más que alucinaciones
producidas por el sobrepeso de hastío
que les hace quedarse inmóviles,
o por la locura atroz
que rasga los cipreses
con nombres de desconocidos
como muestra de amor.

En NoWhereLand hace años que viven dos,
que se corra la voz,
a ver si se encuentran
antes de que mueran.
Mientras tanto,
ELLA sigue cogiendo trenes,
y ÉL aviones.
¿Quién sabe si al encontrarse,
sabrán verse?

"Welcome to NoWhereLand,
where no one knows to get out"

Texto:Gloria March
Foto:"El mar de NoWhereland" de Gloria March

This is it

2011-12-09T18:09:00.000-08:00

This is it.
An empty bank, a dust on the sidewalk.
A plastic bottle against your step,
a little brick up/down the street,
thousend stones,
but without sea.
A wish of a hand, a hand,
and his loneliness behind.
It is a window without curtains,
It is a dead rosemary on the table.
It is someone cooking with the space.
It is an unmade bed, dirty blankets.
It is a bath, a travel toothbrush.
Clothes on the floor.

This is it.
A walk by,reality wishes,
a sunset between buildings,not trees,
a cigarette between two,
a middle cuddle,
a growing moon, a kiss,
just a little kiss on the lips and a long goodbye.
This is it.
Take what you want, think what you wish,
you choose, but this is it, girl.

A stucked body in the middle of the way,
a taxi car passing by,
people smoking at the departure door.

This is it.
A thouch, a skin, a moment.
And the rest is on your mind.
Don´t look for, don´t wait for, don´t expect for,
´cause your expectations will be your despairs.

And you will feel so old and so tired.

Don´t make up anything,
It is the concrete road,
It is the electricity in the computer,
It is a song, It is a note.

Today is not your day nor tomorrow nor the day after.
This is it,
and as soon as you get it,
as easier you will see the end.
This is it, girl,
It could be a longer list of objets, pieces, acts,names,words,actions...but the conections between them are done by you,
and there is where you lost any sense of reality
and stars your mind.
Welcome to This is it,
take your time and learn how to breath wihout pain.
This is it.

This is it, girl.

2011-12-09T17:57:00.000-08:00

Texto y fotos: Gloria March Chulvi

Today

2011-06-27T14:28:00.000-07:00

Today was the day.
Today was the day she had to make a decision.
Today was a normal working day, could be wednesday or tuesday, just a day,to-day.
Today was like those thousend days you have, just one more.
One more (apparently) no special day, nothing to expect, except for her.
Just one more.
At morning, with people on the street,
no surprises, everyone at their place as always at that time that day.
Nothing rare except her.
She tries to get that normality into her. Nothing to do.
She almost faint from the war it was in her veins.
Breath, look herself in a door-mirror and go on.
Spanish was the language but English deeply.
She didn´t want to think it too much pretending being strong,
but she was just scare of growing fears (they were growing so fast indeed).
Breath once again.
Being a frozen body while everything moves around,
wind, people walking by, plastic bags, little rocks, empty bottles...
everything moves except her.
She doesn´t know which step do.
It was those days suddenly you feel the present, the real present
that heavy, that you can not move neither her.
She saw all her future from that day concentraded
in a little white pill.
She just had to shallow and time will roll on again.
She will never know how it will be,
she will never know if it was yes or no,
but she knew she was closing a big door that never will be open again.
Just shallowing.Closed eyes.And shallow.
That pill was a big MAYBE with capital letters,
a big WHO KNOWS blinked electric neon lights on a dark highway she was driven by alone.

And that was her murdered.
"I have great desire. My desire is great"
Murdering wishes.
She was just pushing life to be lived.
To believe that it´s done to live it.

But the big silence around her discuss what to decide,
how we wake up, how we walk, how we have to breathe and when,
how we have to fuck, how we have to eat and what,
that silence was strangulating her.

And what happen if you don´t listen that silent?

She was forced to do it by anyone and everyone.
How would it have being?

"I have great desire. My desire is great"

Just wanted to live life.

Texto: Gloria March
Foto: Isaac Torres

2011-02-17T01:07:00.000-08:00

Los Anacolutos presentan Las Ausencia
24 febrero - 6 marzo Sala Mirador. Madrid
10 marzo - 14 marzo Espacio Inestable. Valencia

Una persona se desafía a sí misma en una espera
prolongada de sí misma
en una espera prolongada se construye a sí misma
en una espera prolongada en soledad.

http://www.youtube.com/watch?v=zWv2gX_nzfw

Dramaturgia y dirección: Tanya Beyeler
Intérprete: Gloria March
Textos: Gloria March y Tanya Beyeler
Iluminación: Isaac Torres
Audiovisuales: Ainara Pardal
Música: Nick Perry, Gloria March y Ainara Pardal

Una creación de Los Anacolutos. www.losanacolutos.blogspot.com

La Caída

2011-01-12T10:39:00.000-08:00

*Leer con "Iknow you are but what I am" de Mogwai.

Apago la luz y el interruptor cae.

De repente una foto de la pared se despega y cae.
El pomo de la puerta le sigue con un estruendo.
La puerta del armario se lanza al vacío como si estuviera deseándolo desde hace tiempo.Los botones van cayendo uno a uno, como quien no quiere la cosa.
Lo que empezó como un goteo de caídas empieza a ser un plan comunitario aparentemente doméstico.
La lampara se descuelga ella sola,
la pintura de la pared se suelta a tiras y cae.
Los hilos que formaban mi ropa se han ido desligando y cayendo,
las patas de la cama ya no aguantan nada y se han dejado también caer.

Yo me quedo impávida ante tanta caída, por un instante pienso en levantarme y aguantar la estantería antes de que decida también caerse (tiene toda la pinta de ser la siguiente), pero no, sigo quieta.
Según el diccionario mi cara estaba libre de pavor, pero ¿cómo vas a liberarte del pavor cuando adivinas el desastre que está a punto de venir?

Cuando has tenido 500 dramas el que hace 501 es mucho menos drama, eso es todo.

Y efectivamente la estantería con todos los libros se derrumba y la cosa doméstica empieza a tener carácter de mayúsculas.
Las caídas ajenas me obligan ya a moverme y a levantarme de la silla porque ya empieza a cojear (la primera pata ya se ha lanzado a abajo)
Los ladrillos de la pared se sueltan uno a uno o en pareja, dejando agujeros. Empiezo a ver la calle desde el que era hasta ahora mi cuarto. Y descubro que no sólo se caen las cosas aquí, la calle entera está caída, de hecho ya no se puede llamar calle.

Las aceras se han deshecho, los zócalos caen como si estuvieran derretidos,parece que los semáforos se den la vez para caerse de uno en uno,
la ciudad entera está cayendo.
Es como un terremoto pero hacía fuera.

Empiezo a pensar que esto va a doler, que después de tanta caída la siguiente voy a ser yo, así que como si de un accidente aéreo se tratara no entro en pánico e imito los dibujos de los prospectos de los aviones, intento respirar hondo como si tuviera una bolsita de papel antiestress y no supiera lo que es reír ni llorar.
Una autómata especialista en situaciones peligrosas, una domadora del pánico.
Intento concentrarme para ver si consigo parir una superviviente en este caos.

Y entonces empiezo a caer.
Empiezo a caer sobre un lugar donde no hay color (los que caen sabrán de lo que hablo,)donde no se oye nada y todo alrededor cae.

Y en todo ese caer ya no queda suelo donde caer una vez caído.
Y así me he convertido en una caída.

Texto: Gloria March
Foto: Ainara Pardal
Videocreación Las Ausencia

Para cuando todos nos muramos

2010-09-11T18:52:00.000-07:00

Para cuando todos nos muramos,
yo ya me habré fumado todos los cigarros que quedan,
habré amado hasta exprimir mi pecho,
y habré llorado por cada uno que me ha rozado.

Para cuando todos nos muramos,
ya habré sonreído tanto que tendré la cara llena de arrugas
y mi cuerpo dirá basta en un sengundo.

Para cuando todos nos muramos
habré bailado todas las canciones que se han inventado,
y habré experimentado el sin sentido del vivir hasta el máximo.

Para cuando todos nos muramos
ya habré andado tanto
que no me quedarán caminos que recorrer.

Para cuando todos nos muramos
no habrá agua que beber
porque nos la habremos acabado.

Para cuando todos nos muramos
las pesadillas nos parecerán chistes de los que burlarnos.

Para cuando todos nos muramos,
ya todo dará igual
porque no habrá nada más de donde sacar.

Para cuando todos nos muramos,
la vida nos parecerá una broma absurda.

hola

2010-08-28T21:18:00.000-07:00

Las ratas de la ciudad me acompañan por las calles
corriendo al ritmo de mis pasos para llegar a verte.
Me sonríen o no sé si es que se están riendo de ti.
Tus amigos mentidos los tengo pegados al oído y no dejan de susurrarme preguntas.
Las estrellas de la bandera de Madrid se han venido conmigo
y las llevo estrelladas en mis sobacos.
Las farolas se van encendiendo y apagando según voy girando.
Vengo a pelo, sin esmalte de uñas ni jolgorio facilón.
Tu polvo blanco se ha querido venir en forma de bruma.
Tu hermano me sonríe al pasar porque le gustaría haber estado en tu lugar.
Las cucarachas del verano juegan en zigzag para ver quien será la primera en llegar.
Tus tripis vienen en bandada como hienas para verte la cara de niño que acaba de descubrir que los reyes magos son los padres.
Las baquetas se han unido marcando el paso en cada adoquín.
Tus amantes me saludan y me animan en esta maratón.
Todas tus sombras se han juntado para hacer un gran oscuro detrás de mi.
Llevo todas tus latas de cervezas apretándome el paso.
La suela de mis zapatos se ha limado como tu lengua de tanto q he andado, y aunque no me salen herpes de chupar baños como a ti,
el asfalto se ha vuelto terciopelo,
y el andar con todos detrás ya es casi un placer.
Los pelos que dejaste en mi cama vienen para echarte cuentas, aunque ya les he dicho que ésto no tiene nada que ver con ellos.
Tus cables vienen apresurados como serpientes en reverberación.
Tus muertos me piden que me cague en ellos pero no tengo tiempo para pararme en algo que no va conmigo.
Todos han querido venir a verte.
Soy la virgen de las causas perdidas en el marco incomparable de la depravación.
Tengo a la ciudad entera acompañándome en procesión detrás de mi,
para encontrarte,
mirarte a la cara,
y simplemente decirte:
hola,
gilipollas,
te has quedado sin arroz al horno.

Texto: Gloria March

La casa por barrer

2010-08-06T06:01:00.000-07:00

Jugábamos partidas de ajedrez con chupitos como peones,
y matando chupitos creíamos que íbamos matando la soledad del otro.
Montábamos carreras en los pasillos de casa desnudos,
pasillo arriba pasillo abajo
se nos pasaban las horas.
Sustituíamos los besos de buenas noches por afters.
Hacíamos como que cuando pensábamos que éramos.

Nunca acabábamos de fumarnos un cigarro
porque enseguida empezábamos a besarnos.

Éramos incapaces de ver una película entera
porque siempre acababas penetrándome.

No dormíamos más de dos horas seguidas
porque tus abrazos no me dejaban respirar y me despertaba.
Nos hacíamos moratones uno al otro
y nos sentíamos orgullos porque creíamos que aquello era una buena forma de dejar huella.
Nos decíamos poemas ajenos al oído porque pensábamos que era lo que tocaba decirse.

Yo te cortaba el pelo con los dientes y tu trenzabas el mío con los pies creyendo que éramos los únicos que lo hacían.
Llenábamos la casa de restos de comida
porque nos la tirábamos uno al otro
como juego introductorio de algo que no necesitaba introducción.
Tu me llamabas y yo iba,
yo gritaba tu nombre
y tu te girabas.

Escupirnos era nuestro gesto de amor.
Nos duchábamos con las sobras del vino
creyendo que era lo mejor para nuestra piel y que el deseo aumentaría,
pero lo único que conseguíamos era seguir no pensando.
Acabábamos con agujetas de bucear entre nuestras piernas.
Cantábamos, bailábamos y gritábamos como posesos
porque pensábamos que era la mejor forma de exprimir el presente.
Nos encerrábamos en casa pensando que era nuestra mejor guarida y lo único que ocurría era que el tiempo pasaba.
Nos masturbábamos uno enfrente del otro como signo de confianza.
Hacíamos planes de vida al aire,
aunque mientras los dictábamos ni nos dábamos cuenta de que nunca ocurrirían interrumpiendo el dictado con la boca de alguno de los dos.
Creíamos uno del otro que éramos como debiamos ser y no existía nada mejor que aquello.
No necesitábamos a nadie más,
creíamos que no necesitábamos nada más.

Nos prometíamos promesas que no sabíamos realmente qué significaban.
Éramos los reyes de un mundo de sábanas lleno de esperma seco,
y así creíamos que nuestro reino sería imperecedero.
Algo se derrumbaba por dentro pero creíamos que era la viga del porche.
Nuestras conversaciones eran jadeos, creyendo que era el idioma con el que más se comunicaba aunque no entendíamos ni j.
Nos reíamos hasta perder el sentido y creíamos que la felicidad debía ser aquello.

Y en todo ese creer se nos olvidó querernos.
Desaparecimos dejándonos la casa por barrer y las ventanas abiertas.

Texto:Gloria March
Foto:Francesca Woodman

T he

2010-07-19T04:38:00.000-07:00

Canción para un débil.

Te he escrito,
te he abierto la puerta
y te la he cerrado,
te he escuchado,
te he hablado,
te he dejado sentirme,
te he contestado a tus preguntas.

Nos hemos mirado como no me había mirado nunca antes con nadie.

Te he sorprendido,
te he poseído,
te he compartido,
te he esperado,
te he gustado,
te he metido en el túnel conmigo,
te he reído,
te he llorado,
te he seguido en tu enfermedad para acabar compartiéndola,
te he duchado,
te he puesto límites,
te los he quitado,
te he cabreado,
te he amado,
te he besado,
te he dicho sí
y te he dicho BASTA!,
te he dormido
y te he dejado sin dormir.
No, no te he soñado,
no,no te he mentido.
Te he dicho y redicho,
te he respetado,
te he actuado,
te he seguido,
te he desbordado,
te he dado las buenas noches
y los buenos días,
te he tenido dentro,
te he dolido,
te he pensado,
te he aconsejado sobre dolores que desconozco,
te he gritado,
te he visto la mirada de niño abandonado en los campos de Castilla,
te he desvestido,
te he hecho amenazarme,
te he pegado zarpazo,
te he dado tantas glorias que han acabado siendo mis debilidades,
te he hecho pensar,
te he echado de menos,
te he intentado dar sentido
y he perdido el mío en el intento.
Te he buscado
y te he encontrado,
te he despedido,
te has ido,
te has venido,
te he tenido,
te he abrazado,
te he chupado
y te he tragado.
Te has aparecido
y vuelto a desaparecer.
Te he dado de beber,
te he dado de fumar,
te he sudado,
te he parado los pies
y te he saltado encima,
te he puesto nervioso,
te he dado igual,
te he dado de mí más de lo que crees
y de lo que quería,
te he maldecido,
te he viciado

y he perdido
mucho antes de saber
que estaba metida en tu juego.

Glo.

I look at You

2010-07-11T03:35:00.000-07:00

Canción para un débil...
Porque a veces decir no es más contraproducente que decir si.

I look at You

I look at you
an everything is white.
I look at you,
space falls apart.

I look at you,
your fingers what a surprise.
I look at you,
smoking all your bites.

I look at you,
melting your child´s eyes.
I look at you,
I´ll never be your mom.

I look at you,
misery is on your back.
I look at you,
and you´re so so blind.

I look at you
the perversion is so high.
I look at you,
swallow your whole mind.

I look at you,
eat my pussy and bye bye.
I look at you,
and you´re surronded lies.

Gloria March

Los que corren nunca supieron estar

2010-06-13T16:06:00.000-07:00

Y tu saliste corriendo, claro.

Por un segundo pensé que no,

pero los segundos tardan lo que duran unos segundos,

y mi certeza inicial se volvió la contundente.

Y yo sigo ahí,

con todo tu baile alrededor,

con el vestido desabrochado y el pelo deshecho,

quieta e inmóvil,

para que el cuerpo no se sobresalte demasiado

y se tome una guerra con la de dentro.

Y sigo de pie,

con el resto de tus pasos por la cocina,

cacerolas sucias, restos de cebolla en la encimera,

ajos que se pudren en las rejillas,

paletas con restos de salsa,

claras de huevo goteando,

granos de arroz por el suelo,

vasos llenos de harina...no se que plato preparabas,

pero me has dejado la cocina revoltosa y sin banquete.

No te ha dado tiempo ni ha montar la guerra,

pusiste los tanques,

colocaste las municiones,

tiraste una bala al aire

y te fuiste corriendo,

pensando que la guerra se iba a hacer sola,

y lo que te ha quedado

es la estampa de tu miseria.

Tanques encarados en una pradera

que se oxidan.

Los que corren nunca supieron estar

(o el acojono masculino

ante una mujer

que aunque camina sin tacones

marca sus pasos como si los llevara)

Texto: Gloria March

Collage: Thierry Tillier

*Nota de la escritora: los acentos que faltan, el teclado del ordenador no le ha dejado ponerlos.

A beautiful sandness

2010-01-07T14:14:00.000-08:00

Shacking my body until it comes empty,
throughing away the last saliva I still have
and in this emptiness theres something yet,
your blue eyes at the R.E.M session, moving blindly in your beautiful sadness.
Frustrated body, walking in an unknowing city,
blurring in a not controlled language that design the space between you and me.
And again the same blue eyes from their beautiful sadness looking for a sense in this mess.
A beautiful sadness where you live in
and you invited me asking me to let you be in.
A beautiful sadness that involves us,
a beautiful sadness to struggle day by day.
A beautiful sadness in your eyes.

When the box -with all the kisses I wanted to gave you and I didn't- explotes I dont know where you will be, maybe in your beautiful sadness.
I respect the limits of your distance but at the same time I tried to conquer the borders of your beatiful sadness.
Two stars in differents universes looking for each other, with no rational reason, looking for each other between the beautiful sadness.
Blue eyes looking for a sense.
Every piece of my hair becomes a knife,
the bed is just a dessert where your beautiful sadness lays on.
Growing up fears from your breathe out air to my breathe in.

I learned how to clean my injuries,
I learned how to cry and smile at the same time the odd days of a week,
I learned how to come up from the empty swimming pools; so don´t worry and guide me into your beautiful sadness.
So take my fingers and guide me in your beautiful sadness to find the sense in this apparently no sense.
I don´t know how to named you not even in what language.
I would like to be brave enought to call you unless I´m fearful that my voice will be just a losted "cheap eccho" in your beautiful sadness.
A beautiful sadness that attracks me as anyone before did it.
At least, real smiles, true deep kisses in a beautiful sadness.
At the end shadows desires that will stay in your beautiful sadness forever.

Will we ever be able to describe that beautiful sadness?
We never let us develop our feelings in this beautiful sadness that was tape to us.
We never were brave enought to face this beautiful sadness.

glo.
Foto:"El cielo de Belgrado".Glo.

Cuando los Hijos de Puta llamen

2009-12-26T07:17:00.000-08:00

Cuando los Hijos de Puta llamen a la puerta, decidles que estoy memorizando los motivos por los que no les pego un tiro.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy vomitando los clavos que me dieron como primer plato.

Cuando llamen los Hijos de Puta, anunciarles que estoy borrándome con un cuchillo los tatuajes que me dejaron.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy buscando un buen sinónimo para ellos para que la responsabilidad de su deficiencia no recaiga en un ente femenino.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que estoy descorchando el papel de mis paredes para dejar títere sin cables.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que sólo tengo un nombre, que cómo no saben pronunciar, intentan adivinar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que estoy montando un concierto noise con todas sus palabras.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que mis tacones ya no se hunden en el fango intelectualoide barato de 15 euros el gramo ni en sus vómitos de niños solitarios.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no quedan muecas para ellos y que la fiesta ya acabó aunque aún sigan teniendo mi número de teléfono en su agenda.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que la carta astral de esta terrorista canceriana está dejando los planetas patas pa arriba.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy haciendo inventario de todos mis dedos para ver si me falta alguno y convenciendo a mi pie izquierdo para que no vuelva a irse.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy construyendo nuevas paradas de metro que no conocerán nunca.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy recolectando el poco amor propio me que dejaron en los talones para montar una nueva paraeta en el país de al lado.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que hasta que no aprendan la lección 1+1 no=2, que no vuelvan a llamar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que no se preocupen, que las cajas de los truenos ya se las mandé por correo.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no me dedico a subir egos.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que ya huí aunque aún esté aquí.

Escena de "Las ausencia"
Texto:Gloria March
Foto: Kurloi

What a life?

2009-10-09T06:51:00.000-07:00

Mi primera decepción fueron los Reyes Magos,
desde entonces no he parado de tener decepciones una tras otra.
Te llenan la infancia de expectativas que van cayendo decepción tras decepción.
Te llenan la cabeza de expectativas para que no te pegues un tiro demasiado pronto, y si lo hacen bien del todo y te pegan un buen chute de patética esperanza, conseguirán que no te lo pegues nunca.
Porque la esperanza nos hace tener cara de patéticos.
Ser madura consistiría en realidad conocer e identificar todas esas falsas expectativas;
que trabajar de 8 a 8 no te hará sentir mejor (sólo tendrás más números en una cuenta corriente),
que el estar licenciado no te va a asegurar ninguna estabilidad,
que por tener pareja no te vas a sentir menos solo,
que el amor para siempre es un invento social,
que el tener hijos solo te hará creer por un instante que tu vida ha tenido sentido.

De repente soy una mujer de 80 años en el cuerpo de una de 27.
Conatos de cimas de montañas, una vez que has subido a lo más alto sólo te queda bajar.

Me paso la mañana alquilando mi mente para otros,
ellos me dan dinero y yo pienso como quieren que piense,
organizo como quieren que organice,
les sirvo el vino que ellos creen mejor de la forma que ellos creen mejor.
Esto de alquilar mi mente me pudre poco a poco.
No ser yo desde las 7.30 hasta las 13h.
Cuanta tristeza hay en un metro a las 7 de la mañana, nadie sonríe,
preparan su masa cerebral, apenas despierta,para el alquiler.
Y además lidiar con la decadencia de los de mi alrededor que llevan años alquilando sus mentes, tanto, que cuando tienen la mente libre de alquiler ya no saben qué pensar y se van a lo fácil;
unas vacaciones, una fiesta, una cena, un sofá nuevo y de esta forma aquietan esa pequeña luz que se les enciende "Tienes que vivir!ahora tu vida, haz tu vida!"

¿Qué vida?

Texto:Gloria March
Foto:Anarel.la Martinez y "Tu mundo"

Como puta enamorada de su peor cliente.

2009-09-01T07:41:00.000-07:00

Como puta enamorada de su peor cliente.
(Ya me conozco las tonalidades azules de la frustración.)
Como clavos ardiendo sobre tantas bambollas que ya ni queman
Como madre buscando un hijo en el país de la infertilidad servida en yogures 8 días a la semana.
Como leer Dostoyevski en la cola de la ITV.
Como una afonía de PJ Harvey.
(Las alegrías son el nuevo animal en peligro de extinción.)
Como bailarina con el tobillo torcido.
Como quien quiere escribir un libro y no sabe leer.
Como las cuerdas oxidadas de una guitarra que cortan yemas en lugar de dar Dos.
Como la soledad de Caperucita Roja cuando descubre a través de un agujerito a la abuelita montándose un trío con el lobo y el cazador.
(Bad timing como horario fijo.)
Como plantas de los pies llenas de verrugas.
Como sonrisas enlatadas al vacío para utilizarlas sólo en momentos estrictamente necesarios.
Como la que come sin hambre y deja que la laca de uñas se le vaya cayendo rozadura tras rozadura.
Como Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida en una convención de Miss Universo.
Como cantante con polipos, nódulos e irritaciones agudas de las cuerdas vocales.
Como manca en la segunda planta de una fábrica de tornillos soviética.
Como hombro partido por la mitad.
Como tirarle un tomate maduro a la cara de Walt Disney.
Como quien se deja de fumar y se pone a trabajar en un estanco.
Como Gandhi en plena batalla del Congo Belga.
Como resaca sin fiesta previa de alcohol.
Como aprender a hacer yoga en los semáforos de Madrid.
Como recién nacido en el pasillo de los enfermos terminales.
Como la Bella Durmiente con insomnio.

Así estoy.

Escena de "Las Ausencia"
Foto: Anarel.la y "Tu mundo"
Texto: Gloria March

La Otra

2009-05-15T03:53:00.000-07:00

Yo no elegí ser mujer….
Soy el deseo de vuestros maridos, novios y padres.
La que miran de reojo mientras os acompañan a buscar otra talla.
La que sale por la puerta de atrás, el sujeto de sus mentiras, la que yace en sus camas mientras agotáis la batería de vuestro móvil en llamadas.
Soy la que les da el equilibrio animal que os produce tanto dolor.
Soy vuestra pesadilla.
No, no soy el segundo plato…soy el café, copa y puro. El alimento de su vicio.
Soy la que les hace cruzar el umbral y a la que queréis olvidar.
Soy la estampa de vuestro odio mientras saco su lujuria en un baño público, en un parking, en una habitación de hotel, en un probador, en un ascensor, en un camerino, en un autobús, en un almacén…Soy la nunca amada y la siempre querida.
Soy La Otra, la que está en los sueños de ellos aunque se acuesten con vosotras.
Soy con la que gozan mientras esperáis preñadas en vuestras casas, la que provoca sus ojeras y vuestras estrías.
Soy la poca verdad que les queda y que no queréis ver.
A la que revuelven el pelo mientras pagan las facturas de vuestra peluquería.
No, no soy una puta, soy en quien piensan mientras se masturban.
Mis piernas encierran su poca vergüenza y vuestras lágrimas.
Aguantan vuestras ansiedades de mujer que quiere sentirse única mientras me envían mensajes preguntando mi paradero.
Soy la que queréis matar y no os atrevéis por vuestro amor maternal.
Han dividido el mundo en dos y yo debo estar en la parte equivocada.
Ponerme a los hombres en un plato que me los voy a comer a todos para empacharme…y a ver si así me convierto en uno de ellos.
Hasta luego querido, adiós encanto.

Glo.

Dejar olvidado el olvido

2008-09-16T06:56:00.000-07:00

Olvidas cómo olía tu infancia,
olvidas los colores de los distintos mares que has visto,
olvidas en qué día vives,
olvidas esquinas de lugares,
olvidas noches de ojo con ojo,
olvidas la ola que te acarició la rozadura del pie,
olvidas palabras extrañas que aprendiste por un día,
olvidas risas, cenas, golpes en codos con esquinas de puertas,
desastres, pasillos de hospitales,moraduras, colegios, casas, juguetes,
la primera falda que te pusiste cuando eras adolescente,
viajes que te cambiaron, sonrisas que te alegraron segundos.

Olvidas cómo movías los dedos sobre unas maderas blancas y negras,
olvidas nombres de personas que conoces, miles de apellidos,
besos que fueron inolvidables por algunas horas,
abrazos que te salvaron de caer.

Olvidas canciones,
olvidas el deslizamiento que produce una yema de un dedo en tu nuca,
el sabor de las distintas salivas que has probado,
cigarros en compañía, nubes, fechas, habitaciones, cafés, películas, conversaciones,
olvidas personas, olvidas la edad que tienes, olvidas amores,
estribillos, sintonías y melodías con las pocas personas con los que las has tenido…

y también se olvidan de ti.

Por Gloria March.

Ya estoy llegando

2008-07-08T08:05:00.000-07:00

*Nota de la escritora: Leer con "Futurism versus Passéism" de Blonde Redhead.

Estoy llegando pero no sé dónde estoy.
Voy dentro del viaje de turbinas
pero no veo la casilla por la que ando.
No, no, el turno no se me pasará.
Oigo todas las voces
aunque el idioma corresponde al del planeta de al lado.
Tiro de las cuerdas
sin sudor, sin sonrisa,
consciente de que no leeré mi destino en tu frente
aunque absorbería todos los ángeles de tu cara.

Alguien anuncia la parada,
las hormigas se posicionan
según los grados de mis falanges.
Se cruzan sombras parecidas entre sí,
zumbidos en mi bemol menor…
y ante todo hay que bajar y seguir.
Todos quieren sus centímetros de gloria.
Hay que bajar.
El espacio es una excusa donde librar batallas de egos.
Sigue la sombra de las baldosas invisibles.
Inspira el último halo de felpudo.
Baja!
Ya!

Glo.

Soledad

2008-06-10T08:10:00.000-07:00

Vuelvo a los lugares escondidos de mi destierro
donde muerdo el vacío para hacerlo sangrar
y cazo sombras de mi pasado,
ésos seres presentes e invisibles que estrangulan mi libertad
y esculpen figuras deformadas por muecas de angustia.

Vuelvo y vuelo en mi interior acechando carroñas
despojadas de su antigua vida
que un día fueron también la mía;
Las huelo a kilometros de distancia en mis adentros
donde el olor a bilis se confunde con el perfume de las flores marchitas
donde la sed constante aniquila la luz de cierto deseo
mermado y moribundo
único superviviente de una expedición perdida en el desierto negro.

Siempre vuelvo al blanco páramo del papel
cuando a mi lado solo la encuentro a ella,
atentamente untando el colchon con miel y muerte
para seducirme y consolarme con sus caricias frígidas.

La casta belleza de la repulsión la resucita y la alimenta.
Ella encadena mis pies y trepa hasta mi sexo solo y apático.
Ella mama de mis tendones para endurecerme como la piedra.
Ella sorbe las últimas gotas de esa esperanza
velada como tesoro bajo la almohada de mi sueño infinito.

Por Tanya Beyeler

Into my arms

2008-05-25T04:41:00.000-07:00

Into my arms there´s a big air,
a big Anything so easy to pass by.
Too many people have been passing by my arms…
but at the end…just air.
All that exciting wonderfull feelings are too short,
smiles matches which caduced too soon.
And at the end what it is?

Jugar a algo que no existe,
hacer “como que” es placentero pero las reglas del juego
no acaban de estar definidas.
Los clavos sexuales acaban siendo tachas emocionales.
Óxido en las heridas que siguen sangrando.
Rodillas llenas de arañazos creados estaba vez
por 6000 kilos de sal.

Who will touch my hair tonight?
Who will look me pupila a pupila with a finger distance?
Who will scrape my side?

El otoño quiere empaquetar el verano
y ponerlo arriba del armario.
Los simulacros de amor pasan factura de vacío.
Mi cuerpo psicosomático acabará explotando de tanto aire.
La alegría gotea desde los rizos hasta el abismo.
Las nadas se suceden, van y vienen,
y cuando algo parece que tiene un poco de poso
sale despedido por cualquier cuestión contextual.
No soy responsable de los charcos que tengo alrededor
pero me dejo resbalar y no pienso esquivarlos.
Si me mojo, me he mojado,
si acabo con fiebre así será.
Vas dejando una estela de multas emocionales
que nunca pagarás y así vas dispersando un poco de ti
en cada metro cuadrado donde pasas más de 30 minutos seguidos.
De repente la columna de aire concentrada entre tus brazos
te desploma y sólo te deja con la angustia del levantarte todos los días
y buscar qué vas a hacer con el resto de vida que te queda.
No pensar e ir,
meterse hasta más allá del cuello
y explotar sin salvavidas.
Then, ¿habrá valido la pena?
Mejor será el proceso que el resultado.
¿Y qué es el resultado de una vida?

Air into my arms at the end.

Gloria March

Diario de vómito de vida

2008-03-05T04:53:00.000-08:00

Alcohol y tierra a las 7 de la mañana pegada a la cara…
por supuesto el maquillaje ya es una capa más de la epidermis.
Bailes en las zarzas.
Moraduras por las piernas,
marcas de quemaduras en una rodilla.
Dejarse la piel en la tapicería de un coche.
Roces que rozan el sacrilegio.
Follar en un asiento con el pie en el freno de mano.
Cristales empañados. Y Nick Cave a intervalos cortos.
Bolitas en el pelo,
vestido con agujero en el pecho.
Creer que la luz de las 5 de la tarde es como la de las 10 de la mañana.
"Hastaluegos" con abrazos llenos de bolsas de basura.
Mordiscos que dejan la piel verde.
Un “maestro de las caricias” que no es maestro ni na´…ah sí, una caricia por un brazo, por su contorno. Ya.
Risas de diente, dar vueltas en una cama enorme… y volver a reír.
Otra vez Nick Cave pero esta vez cantado por un belga en situación post-coital.
Despedidas abruptas en puertas llenas de mierda o alquiladas como propias por semanas. Detroit cobras a solas en carreteras rectas.
Despedidas desastrosas.
Espaguetis al pesto del Lidel a las 2 de la madrugada.
No mensajes o llamadas secas escuetas…autobús, desconocidos como compañeros, ventana hacia una Castilla que me da la hora del año según esté su campo. Momento de aparente lucidez.(¿?)
Música amplificada, sordera, fiebre en las pestañas, ácido úrico rodando por el suelo, pies, pisotones de jóvenes exitosos, ojos con ojos, besos al aire. PJ on the FACE!!!
Buscar y encontrar, querer y tener, y besos, besos, besos, besos, besos, besos…cuando empiezo me cuesta parar.
Uñas pintadas a destiempo.
Despedidas entre zombies.
E.mails divertidos, uuuussslalasss y oh lovers!
Apartar Misses Alicantes como moscas.
Memorizar poesías ajenas para pagar la próxima cerveza.
Repeticiones de jugadas, pulseras olvidadas en mesitas donde se almacenan orquillas de las amantes que me precedieron.
Mensajes directos para no frustrar deseos básicos.
Olor a sudor fuerte. Mordiscos en sobacos…follar hasta sangrar.
Jugar a verse, cervezas que son excusas introductorias.
Dos sostenidos, maquetas musicales con finales incómodos, vistas increíbles de un río lleno de bombillas...mucha mierda. Suelo que se pega a cada fracción del cuerpo y humo....Cigarro, cigarro, cigarro, cigarro, cigarro…cuando empiezo me cuesta parar.

Beatles en ukeleles. Siesta endrogada. Minifaldas, piernas, calor. Chupar hasta los dedos gordos del pie. Orgasmos en cuevas de sofás. Mareos post-orgásmicos mientras alguien te prepara la cena.Pupilas inyectadas de azul piscina.
“No pussy blues” repetida hasta la saciedad, ¿saciada? no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no.
"Buenas noches" en mesitas mientras se mete el dedo en otro diente. Volver a cubrir el corazón de papel de aluminio para que se conserve mejor y salga dañado lo menos posible de la casa del cowboy.
Chupar, moder, morder y apretar. Pelo por todas partes.
Speed, guiris, acordes alrededor, idiomas recién aprendidos que se ríen de una, fotógrafos, otros ojos azules, condones negros debajo de un algarrobo. Puntos G en el aire y sobre ramas. Fotos perdidas para siempre. Cerveza, piel pegajosa, labios de un rojo corrido y otra vez besos, besos, besos,besos,y lenguas y besos y lenguas y besos y lenguas que van y vienen...cuando empiezo me cuesta parar...
Acidez en las bragas.
Granos de arroz a las 4 de la mañana que van de boca en boca.
Labios con ataques epilépticos, risas, confesiones de posibles homosexualidades…andar cogida a alguien...mimos y la gente pasando alrededor. Walkietalkie después del todo de un vigilante que hace como que no ha visto nada.
Visitas al aeropuerto para acabar viendo pasar a la gente y no coger ningún avión.
Olvidar si es un martes o un sábado.
Mensajes de búsqueda que no se encuentran.
Y otra vez Nick Cave envolviendo besos de miedo.
Pinchos de tortilla resacosos, viajes en coche con desconocidos noreuropeos. Y más e.mails. Repeticiones de jugada con ya un poso amargo. Cafés donde uno se engulle. Ojos bajo árboles.
Desayunar pepinillos en conserva después de una noche donde las escaleras iban envodkadas.
Otra vez andar cogida...conversaciones cortadas por miradas.
Caricias y besos y caricias y besos y caricias y be...cuando empiezo me cuesta parar.
Agua por encima, flores en manos, pétalos en monederos.
Silencios lingüísticos llenos de ojos.
Otro planeta, ¿otra sensación? ¿Se acabó de acoplar mi resaca emocional……..?

...y...

Vuelos, encuentros, pus blanca, sangre otra vez(!!) búsquedas y encuentros buscados.Cabeza en Honolulú. Echar de menos y sentir atracción por sólo un olor. Perder.Extracción de un brazo con forma de ordenador con medio pasado dentro.
Expurgación de una semana de vómito de vida.Vómito de vi...

Por Gloria March

The Sadness Queen

2008-01-20T12:15:00.000-08:00

And I just want to cry, I can not stop,
the sandess lives between my lumbs and my heart.
Is everything smaller and smaller
´cause the Sadness Queen lo invade todo.
Volver a la segura y calmada soledad
allí donde soy la reina,
un bonito nombre nuevo para mi,
The Sandess Queen.

Donde las nubes habitan en las rodillas,
en un país sin sol donde el cielo siempre llora
entre mis cabellos y mi nuca.
No se oyen gritos,
los suspiros es el lenguaje,
el fino humo de un cigarro está en forma de nebulosa entre mis ojos,
y muy de fondo el violín de Yann Tiersen
intentando penetrar a fuerza de gatillazos.

The hours fall into a hole of unhope,
and they lose each other into a black nothing.
La vida no puede pasar sin que venga a este país
donde reina la Sandess Queen.
Ella sabe que su reino es efímero.
No habrá trompetas de bienvenida,
sólo dolores de estómago y tongue tie...just that.

El mundo se va haciendo cada vez más pequeño
para concentrarse en el ombligo.
Esa gran concentración sólo provoca dolor,
presión abdominal y angustia...mucha angustia.
Ahora es cuando Kurt Cobain empieza a cantar
en el coro de los recién llegados.
La Sandess Queen se levantará mañana
y volverá a intentar sonreír, tal vez le sea más fácil ¿quién sabe?
Sólo puede mientras tanto soportar su peso
y todo ese mundo que tiene recogido en su ombligo.
The Sandess Queen no puede parar de llorar,
es su forma de gobernar en un reino que quedó estéril hace días.

The Sadness Queen volverá a ser queen en un mundo distinto.
The Sadness Queen sobrevivirá.
The Sandess Queen is just hours.

Y la vida le corre por detrás.

Por Gloria March

Ojos negros

2008-01-05T04:34:00.000-08:00

Destronada de mi mundo ando
por las ramas del exilio
donde el latir se hace violento
y difícil el sentir
sin derramar lágrimas negras de cafeina;
ansiosas

desesperadas!
que han extraviado su cauce
mientras su fuente maternal
ya no las amarra ante el olvido.

El olvido suspendido
y de invisible negrura;
ceniza de los restos mutilados de mi alma
quemada en pocos años
con sutiles alegría y penas en reserva.

Mi garganta está abierta
en un inmóvil aullido mudo,
mis pechos voluptuosos temen
ser mordidos por la enfermedad.

En ellos la fuente de la vida
está oxidada por la hiel
de esta espesa realidad
donde el arcano de mi Fortuna
se sienta del revés en la mesita de noche.

Despertador y páginas vacías
guisos blandos y tarta de agujas
frío en la chimenea y una sola frequencia
metrónomo
de tu ausencia.

Por Tanya Beyeler

Cuidadín

2007-12-24T05:23:00.000-08:00

He encontrado unos ojos enmarcados por la hierba alta, del mismo color de las agujas del pino que en ella radica.
Me mantengo firme en el intento de no querer querer, pero cuando los momentos se van contando como ángeles que caen, la mente tiembla y golpea ese bulto de músculo que tengo colgado al costado. Pero me he tropezado con otra vida y una barrera que se retuerce en el petróleo porque aún no sabe ahogarse en la memoria y se debate para volver a ser.

Me he tropezado con desiertos y fotos rotas, rincones oscuros y perros cariñosos que esperan su alimento dos veces por semana. Me he tropezado con el miedo de dos, de tres y de cuatro que intentan degollarse los unos a los otros sin saber que son el mismo y se dicen gracias y por favor y de nada y ¿como va? y parece que todo está bien, mientras el deseo moldea estas palabras a su antojo para construir torres de ilusiones que hacen guardia en los picos más altos de las montañas más muertas. Montañas muertas que cercan los valles y devoran su luz para que su latir sea débil y su verde agonice en la humedad de lo que al principio puede creerse un nacer.

El valle de mi sexo sobrevive con la luz apagada, entre sábanas de papel albal y me pregunto que será de mí cuando este mundo con fecha de caducidad se esfume en el aeropuerto de una ciudad cualquiera.
Las olas de mi aliento seguirán rompiéndose contra el acantilado de su boca para que de cada ola quebrada nazca una curva dulce en la piedra de su corazón herido.
El mar es salado porque no puede morir, su piel es de sueños impenetrables, imposibles, irreales y debajo de mi piel, por mis venas rotas corren gotas de mar, sal y sangre que nunca morirán.

Por Tanya Beyeler

La voz volvió a hablar

2007-12-12T05:59:00.000-08:00

Hay piojos que son difíciles de quitarte, pero algunos no sólo basta con arrancártelos, hay que matarlos.

Yo no te buscaba (audio)

Las vísceras en tinta y voz: Gloria March
Las vísceras de aire: Kurloi

(Olvidé poner título)

2007-12-11T15:26:00.000-08:00

A mi despertador le sale polvo.
No acabo de despertar nunca aunque cada noche pongo una hora distinta
y cada mañana suena una música distinta.

A pesar de eso, sigo sin acabar de despertarme.

He notado que los azulejos de mi habitación se mueven, empiezan a soltarse del suelo,
primero fue el que está al lado de la puerta, luego le siguió el del armario.
No sé si se mueven porque los piso o si son ellos los que hacen que ande.

Mis paredes se han quedado sin fotos de ningún tipo de hombre.
Se han ido cayendo ellas solas.

Mis uñas cambian de muda pero no acaban de encontrar su vestuario.
Mis pendientes comentan entre ellos quién será el próximo que perderé…
Hablan tanto de mí a mis espaldas que he dejado de ponérmelos.

Y sigo sin acabar de despertarme.

Los tés crían en mi despensa
llegando a tener una familia de sabores
que endulzan mis chutes de despertares.

Pero sigo sin acabar de despertar.

Mis zapatos se esconden de mí debajo de la cama para que no les haga más agujeros.
No les gusta mi paso entrecortado y desequilibrado,
ni que las escaleras mecánicas que ni siquiera subo se coman sus puntas.

Mis sábanas se burlan de mí, me ahogan, me marean, me engatusan
y no dejan que acabe de despertarme.

Las guitarras y los pianos me miran con ironía,
me apuntan con el dedo
y me sacan la lengua.

¿Se puede tener resaca sin haber bebido alcohol?

Mis bolsos esperan aburridos en el armario
a cuál de ellos elegiré para el paseo ansiótico de hoy.
Los planos de metro se deshacen en mis bolsillos,
salen disparadas líneas de metro de colores,
paradas con nombres de sueños de Artaud:
Mar de Cristal, Prosperidad, Sol, Lavapiés…
Y todas esas líneas se me rizan en las rodillas
y no me dejan acabar de despertar.

El pomo de mi puerta está harto de oír siempre las mismas canciones
y aunque tontea con la vela verde,
la melancolía del aura de mi cama le cabrea.

De repente todos los pomos de mi armario discuten a voz en grito
quién ha sido mi mejor amante.
Mis personajes en forma de pantalones,camisetas y faldas
callan mudos y con la mirada baja hasta el día de mañana.
Nunca les gustó ser el vestuario de una sonámbula.

No sé qué pasa pero no acabo de despertar.

Mis libros se dan ánimos y se leen los títulos
unos a otros para no sentir que han dejado de existir.
Saben que nunca acabé de despertar.

La estantería que iba a colgar ya se marchó a su Ikea natal
cansada de estar arrinconada entre giros de polvo.
El calendario se pasa él solo los meses,
le daba vergüenza seguir marcando junio en pleno invierno.

La papelera me esconde los pañuelos usados
para hacerme creer que nunca lloré.
Mis agendas juegan a las cartas arrancándose los días que están por venir.
Ha empezado un holocausto en mi cuarto y nadie me ha avisado.
Tal vez sea porque no acabo de despertar.

Las sombras de ojos se lanzan hacia los pintalabios
y el rímel se esnifa los restos de marrones, mates, ocres y negros que quedan.
Juegan entre ellos, se chupan, se corren, se empastan,
se ríen de dónde iba cada uno y de dónde han acabado.
A pesar de sus risas sigo sin despertar.

Mis bufandas, pañuelos, fulares penden deprimidos,
saben que volveré a tener pus en la garganta el mes que viene
por mucho que me los envuelva.

Mis llaves me arañan con sus hendiduras
mientras el cable del mp3 se enmaraña y retuerce,
mi móvil gotea batería para que no acabe de salir por la puerta,
la alfombrilla del descansillo se convierte en arena movediza,
el perchero se engancha a alguno de mis rizos…
Todos me retienen para que no salga a la calle sonámbula.
Pero aún así,
no sé por qué,

no acabo nunca de despertar.

Glo.

Yo no te buscaba!!!

2007-11-19T07:35:00.000-08:00

Yo no te buscaba
y te me pegaste al látigo de mi costado.
No buscaba nada en ti,
ni el padre de mis hijos
ni una sustitución del amor
ni siquiera un café caliente en condiciones.

No buscaba nada
y aún así de forma abrupta
te creaste tu propia habitación en mi casa,
llena de espejos con marcos horteras, dorados, barrocos
y paredes de aluminio de un rojo mal pintado.
Cámaras ciegas alrededor de tu cama
comentaban cada desplazamiento de tus miembros.

No me pediste permiso pero te construiste la habitación.

Yo no buscaba nada
y me vi metida en un río donde su corriente
estaba formada por pequeños trozos de cristal que me iban arañando.

No sé cómo pero dejé de diferenciar un arañazo de una caricia.

No te buscaba ni de lejos y apareciste
entre tres cuerdas rotas de una guitarra eléctrica
que más bien eran tres alambres
mal puestos por un yonki
que pensaba estar inventando un nuevo instrumento.

Qué no quiero que me muerdas más!!!

No busqué nada y me vi rodeada de moratones,
me despertaba alrededor de bolsas de plástico y polvo blanco
para crear ansiedades ajenas.

Yo no quería
pero me llevaste a ciegas a esos límites
donde sólo hace falta resbalar suavemente la punta del pie
unos centímetros para caer para siempre
y no levantarte ni en un millón de años extasiados.

Empecé a beber vino ruso,
el té de Alicia en el País de las Maravillas se volvió veneno,
y cada vez bebía más.
La dulzura del champagne pasó a la locura del vodka.

Yo no te busqué
y me dejaste plantada
en medio de un baile que giraba sobre mí,
tiovivos de gente gritando, calvos de cocaína,
esquinas de líneas blancas donde o se para o te pierdes en su lanzadera,
gente con gritos cóncavos, silencios que caían como gotas de ácido…

Qué yo no te buscaba!!!

Has sido el peor piojo que he tenido nunca.

Por Gloria March

Sofá burdeos

2007-07-12T09:16:00.000-07:00

A veces te pienso tanto que puedo mirarte a los ojos mientras brindamos con nuestra copa de whisky en la barra de un bar solitario.
A veces te pienso tanto que llego a secuestrarte en mi habitación.
A veces te pienso tanto que puedo pasarme la tarde entera contigo en aquel sofá burdeos de dos plazas.
A veces te pienso tanto que se me olvida que tú sólo existes en palabras.

Sofá Burdeos (audio)

La pensadora: Gloria March
Las palabras: MªJe
El cocktel: Kurloi
Música: Tom Waits

Lápiz de labios

2007-06-25T06:34:00.000-07:00

Podría convertirme en un objeto inanimado únicamente por estar siempre en tus labios, dándoles color para que siempre te veas bella.

(pincha debajo para escucharlo)

Lápiz de labios (audio)

El color de labios: MªJe.
Montaje y música: Kurloi y Aixa.
Voz: Noemí Gayarre

La caricia de una pena

2007-05-28T08:33:00.000-07:00

Tiene la casa llena de vasos de agua de los que va bebiendo para seguir teniendo agua en el cuerpo para llorarla por las esquinas.
Cuello ladeado en los marcos de las ventanas tras una luz de farola al final de la calle.
Pasos de medio bailarina que nunca llegó a ser.
Uñas mal pintadas de unos pies sin manicura, de un rojo-negro que no sabe ni qué color es.

Melancolía entre las costillas, vestidito de Desdémona que fue en un tiempo. Pliegue en alto y saltitos.
Medio grito de PJ Harvey medio muñeca de caja de música.
Va sacando sus lágrimas a cada nota de piano, recordando lo que fueron y lo que han dejado de ser. La pureza que, a pesar de todo, sigue sintiendo en su interior que se va perdiendo a medida que se acerca su exterior.

Prostitución del amor.

Huesos bellos, que denotan un saber estar, marcas de antiguos abrazos.
Pelo que va rizándose más él mismo, hacia dentro, como ella misma.
Klimt en las entrañas.
Dolor de pasado que ya no duele, aguante para seguir siendo.
Elegancia de la tristeza en cada ángulo de su cuerpo, perfección en su mirada, abismo si te mira.
Todo y nada en una misma, donde los principios se agolpan en los propios finales.

Y esa uña sin esmalte.

La soledad de su piel, la esbeltez de un cuerpo amado y dejado.
La estética de una angustia ya casi sin dolor.
La caricia de una pena que moja cada mechón de su pelo a medida que baila en su cuartito de cristal.
Muñequita triste, mal pintada, de una cajita de música pasada encontrada en el Rastro de los charcos, donde la melodía está rayada en el mismo compás.
La caricia de una pena.

Por Gloria March.

Vagabunda

2007-05-21T09:50:00.000-07:00

Nuestros compañeros de la radio nos han deleitado con esta magnífica pieza. Para todos aquellos vagabundos de pieles ajenas.

vagabunda (audio)

Letra: Mje

Cubismo para tus oídos. 2ª Entrega.

2007-04-26T11:18:00.000-07:00

El teléfono sigue sonado y aunque he tratado de desconectar persiste en su afán por saber algo más.

(Pincha abajo para escucharlo)

Cubismo (audio)

Buzón de voces: Gloria March y Laura Adrián
Tonos y letras: Kurloi

CIENCIA EN TTT (Tres Tristes Textos)

2007-04-25T02:47:00.000-07:00

Aviso que este post tiene poco que ver con los que solemos publicar pero una duda me corroe y quiero saber vuestra opinión. Después de leer un artículo de Elvira Lindo en EL PAIS donde hablaba con Antonio Damasio comentaba la siguiente posibilidad:

¿Qué pasaría si pudieran borrar de nuestra memoria el terror que provoca un estrés postraumático (por ejemplo, un desamor o una muerte? Me pregunto si de la misma manera que un científico podría curar este dolor, también cabe la posibilidad de provocar, como arma, en el ser humano estados insoportables de miedo.

Por si esta preguntita no fuera ya de por sí peliaguda, luego se atreve con otra más complicada:

Si usted tiene un hijo con una enfermedad contagiosa que va a provocar la muerte de diez personas, ¿a quién preferiría eliminar, a su hijo o a los extraños?

No sé, esto es lo que quería compartir con vosotros. A ver si alguien se anima y opinamos un poquito o incluso mantenemos un debate, como se hace en los blogs serios...jajajaja!

Soy Violeta

2007-04-23T03:44:00.000-07:00

Soy el violeta olvidado
entre el cielo y el mar.
A veces sólo miro
a veces sólo vivo.

Cuando miro
no soy vista,
y cuando vivo
soy desaparecida.

Miro,
entre blancos y grises,
un lugar en el que quiero estar.

Vivo,
en un lío
de olas finas
que me dejan en el final
y así parezco tan bella
toda llena de agua y sal
mas no soy más
tan solo violeta
entre el cielo
y el mar.

Por Gloria March

Cubismo para tus oídos. 1ªEntrega.

2007-04-19T15:03:00.000-07:00

Las cabinas telefónicas se han vestido con tu ropa y me llaman a deshoras. Tiran de mi lengua hasta acercarla al auricular, por donde resbalan todas aquellas palabras con las que fui incapaz de viajar por tu oído.

(Pincha abajo para escucharlo)

Cubismo (audio)

Buzón de voces: Gloria March y Laura Adrián
Tonos y letras: Kurloi

Discreción evitable para oídos.

2007-04-05T06:15:00.000-07:00

La discreción es una institutriz que grita mucho y ha decidido hacerse audible.

Discreción evitable (audio)

Institutriz: Laura...
La discreta palabra: Kurloi
Montaje: Kurloi

Concierto-recital de los zumbados trestristes textos

2007-04-03T16:27:00.000-07:00

Esta noche, a las 21.30 en artepolis(c/olivar 13, metro lavapies), Jarsey y compañía despegan su trasero de casa en un intento de concierto-recital. Ya nos diréis si lo consiguen.

Una discreción evitable

2007-04-02T17:26:00.000-07:00

Tengo una lograda discreción que me deja como una discapacitada. A mis oídos le zumban repetidas palabras que acaban desordenándose, como un principio de dislexia.

Se me descoloca la mandíbula cuando trato de articularte. El riego sanguíneo no me llega a las manos cuando mis ojos miran lo cerca que están de ti y deciden esconderse en el ártico. La discreción me devora los labios cuando casi trato de besarte. Por suerte sólo fueron los míos y no los tuyos.

Mi pelo se tensa hasta alisarse cuando trata de enzarzarse con el tuyo, pero al parecer le tiene miedo a tantas curvas.

También llevo encima un pesticida por si acaso a mi nariz se le ocurre robarte tu olor.
En mi retina te inviertes varias veces, incluso en tu ausencia. Debes estar creándome ciertas dioptrías.

Quizá la próxima vez, mi discreción necesite más precauciones para que no acabe por devorarte.

Por Kurloi.

Fotografía: Laura Adrián.

Bipolaridad ocular

2007-04-02T17:11:00.000-07:00

¿Quién dijo que las lágrimas eran sólo saladas...?

(Pincha debajo para escucharlo)

agridulce (audio)

El ojo salado: Gloria March
El ojo dulce: Verónica Mas
El lápiz de ojos: Duncan
El pincel sonoro: Kurloi
Músicas: Manta Ray y Troy Pierce

Una cremallera en la espalda

2007-03-22T17:23:00.000-07:00

Tengo una cremallera en la espalda,
que se abre sin avisar,
y se escapan todas las amarguras,
con tintas y sepulturas
y vuelan a otra mar.

Tengo una boca de globo en la espalda,
que me explota y salen sin rechistar
una cola de hormigas,
una vomitera de pasado,
unos sietes, unos dados
y una chistera de payasa.

Tengo una cuerda en la espalda
que me recorre la columna,
y me parte el pétalo
en dos silbidos.

Tengo una agonía en la espalda
que rebota caricias con la voz.,
que chilla cuentos y sueños.

Tengo una espina en la espalda
que me suelta todo el pus,
y me aleja de esta pena sin autobús.

Tengo un silencio en la espalda
que juega al póquer con la calma,
y el primero siempre gana;
sin sobresalto ni trampa.

Tengo una raíz en la espalda
que busca sueños
y sueña encuentros
que sube hasta mi casa,
baja hasta mi almohada,
entre París y Praga.

Tengo una proeza en la espalda,
pensar que la vida eterna
la sirven en la nevera,
intacta para la felicidad.

Tengo una cremallera en la espalda
que me saca todo de mi,
mi interior es un cuadro de Dalí,
sin marco ni soporte,
sin verme ni percibir.

Tengo una cremallera en la espalda
y a pesar de ello voy hacia delante,
suspiro de gitana,
pompa de lana,
charco de miel en Madrid.

Tengo un algo en la espalda
que no me deja dormir
que se lleva mi aire, mi cielo,
mis caries, mi bufanda de viejo ruin.

Tengo una cremallera en la espalda
que no me deja respirar,
me aspira todas mis células,
desde Viveros hasta mi clavícula.

Tengo una cremallera en la espalda
que se abre y no me deja vivir.

Por Gloria March

Una memoria sin ti

2007-03-15T08:23:00.001-07:00

Me han crecido un par de ojos nuevos en la nuca que no hacen más que mirar atrás. Me han comentado que te están buscando y que no te encuentran. He preguntado a los de delante si ellos te han visto, pero me han contestado que ya te habían olvidado. El caso es que no sé por cuáles mirar, si por los que te buscan o por los que te olvidan.
Quizá haga crecer unos encima de mi cabeza para invertarme otra nueva forma de mirar hasta que decida si quiero borrarte o volver a encontrarte.

(Pincha debajo para escucharlo)

recuerdo (audio)

Voz inconfundible y voz confundible: Gloria March y Kurloi
Ambientación musical: Jarsey y Kurloi
La memoria: Kurloi
Montaje: Kurloi

Experimento

2007-03-15T08:08:00.000-07:00

¿Y por qué no? Convertirme en la hija de Karl Marx cuando tú ya no estés...si es que te vas.

Experimento (audio)

Cuerdas vocales: Gloria March
Arquitectura musical: Goran Bregovic
Texto: Duncan
Montaje: Kurloi

Radiografía de una piel

2007-03-14T16:52:00.000-07:00

No sabía que me podía enamorar de una piel,
de un olor,
del sabor de tu boca mezclado con la jugosidad de tus labios,
de tus ojos achinados que guardan una mirada de niño revoltoso...esos dos focos negros que me cambian la mirada.

No me digas que no te mire de alguna forma porque es el resultado que provocas en mí cuando marcas tus dos ventanas en mí.

Tu tacto,
tus manos,
tu frente,
tu mandíbula,
tu oreja,
son todo piezas de un mismo placer.

Dos pieles rozándose son el principio de una relación sin palabras que todavía no tiene clasificación.

Más allá del deseo,
bebiendo de la sensualidad,
mezclándonos,
haciendo formas con nuestras piernas,
nuestros brazos...

Tengo el cuerpo con más marcas de las que creí que acabaría teniendo.
Está magullado,
con moratones por todas partes,
mordiscos,
pisotones,
pellizcos corporales,
rozaduras en los pies,
las ingles doloridas
de tanto danzarte
y danzarme sobre ti.

Me enamoré de una piel.

Mi piel se enamoró de otra piel
y arrastró al resto de mi cuerpo.

Mis articulaciones crujen
después de haber sufrido aquella descarga sobre mi cuerpo.

Mis articulaciones están de resaca,
cada leve movimiento de mis muñecas,
mis codos,
mis hombros,
tobillos y rodillas,
me recuerda su origen
y su por qué.

No hay placer sin dolor,
como lágrima sin agua.

Mis músculos están resentidos por aquél peso que aguantaron,
aquella presión que al desaparecer me ha dejado flotando en el aire.

Las partículas de mi piel se pelean
por los pequeños fragmentos de TU,
de tu olor que queda sobre mí,
y los meten en pequeños frascos que absorben.

El azul que me pintaste
pasó al azul de mis venas
y me recuerda que en otro tiempo fui agua,
en parte, gracias a ti.

Parece que nunca ocurriera,
que haya sido como un buen sueño...
pero entonces mi piel grita,
se estremece y convulsiona
mostrándome tus marcas sobre mi cuerpo,
tus mordiscos,
los moratones,
algún rastro azul en alguna esquina de una uña...

En un lugar por clasificar,
con un nombre a denominar,
te encuentras,
mientras nuestras pieles bailan
y nuestros aires se entremezclan
arrastrándonos a nosotros mismos.

Cuando la piel se enamora
de tus marcas de varicela,
de tus cejas,
tus facciones perfectas,
de la redondez de tu cabeza
que alberga tu laberinto interno,
donde cada esquina es una sorpresa
y un placer a descubrir con su propio ritmo,
cuando la piel se enamora,
el cuerpo
inevitablemente,
va detrás.

Por Gloria March

Negligencia Hemisférica

2007-03-14T07:46:00.000-07:00

Tengo un ojo de repuesto en la mesilla de mi cuarto. Me lo dio un desconocido en mitad de una noche hace ya unos meses. Él estaba apoyado en mi puerta. En cuanto me vio llegar, dejó aquella caja en el suelo y bajó deprisa las escaleras. No le pude alcanzar. Venía de ver a J en aquel faro al borde del precipicio.

Son las doce. Estoy acabando de vestirme para salir hacia el faro. Antes creo que me vestía con más rapidez. Últimamente he notado que mis movimientos son más lentos a medida que se acerca la medianoche. Acaba de sonar el teléfono. Aún así tampoco me doy prisa para descolgarlo. Me meto la manga derecha de mi chaqueta de lana.

- ¿Si?- contesto

- ¿Vas a venir? - Me dice la voz de J - estoy aquí esperándote.

Tardo un poco en contestar. Mis palabras tampoco se quieren dar prisa. Me acerco a la ventana del salón. Retiro la cortina derecha que la cubre y abro el cristal. Desde aquí se ve la costa.

- ¿Dónde está el faro? – le pregunto.

- ¿Qué pregunta es esa? Donde siempre. Como si no lo supieras.

- Lo acabo de ver pero ya no está.

- ¿Vas a venir o no?- me dice impaciente- vamos a dejarnos de juegos que no tengo tiempo.

- Está bien. Voy a coger el coche. En diez minutos estoy allí – y aunque no estoy muy convencida lo hago.

Salgo a la calle y me dirijo hacia el coche. Está doblando la esquina de mi edificio, al final de la calle. Hace mucho frío esta noche. Mi brazo izquierdo está helado. Acelero el paso para llegar antes al coche. Cuando llego para mi tremenda sorpresa, me he quedado sin volante. Alguien se lo ha llevado.

Es la una menos cuarto. Mis piernas están cansadas y la izquierda encima tiene mucho frío. Durante todo el trayecto hacia el faro, creo que alguien se ha estado arrastrando detrás de mí. Me he dado la vuelta en varias ocasiones y aunque no he visto a nadie, he visto su rastro en el camino de tierra. Por fin he llegado. Veo a J a lo lejos. Se acaba de poner a correr hacia mí en cuanto me ha visto. Con lo que me ha costado llegar espero que esto no sea cosa de diez minutos.

- ¿Qué te ha pasado?- me dice J. Hasta ahora no había visto ese gesto de susto que procesa ahora su cara.

- Me han robado una parte del coche y he tenido que venir andando – le explico.

- ¿Sólo el coche?,¿te han hecho algo?

- ¿A mí? Ni siquiera sé quien ha sido. Aunque alguien me ha estado siguiendo mientras venía hacia aquí. Quizás fuese él.

- Y ¿por qué estás medio vestida?, ¿por qué llevas media chaqueta colgando y medio pantalón arrastrando?, ¿qué es lo que te han hecho?

- Ya te he dicho que nada. Y ahora que lo dices empiezo a entender el frío que estaba pasando.

Lo que no entendiendo es cómo he salido de casa de esta manera. No recuerdo haberme mirado en el espejo pero, estas cosas tan básicas no se me suelen olvidar. Nos quedamos mirando fijamente. Algo va mal. Apenas le reconozco. Me entran ganas de llorar y sin poder controlarme me derrumbo ante sus pies.

- ¿Por qué no puedo verte sin estar partido por la mitad? – le intento preguntar.

El único hospital que hay en toda la isla está a veinte kilómetros del faro. El olor me hace sentir nauseas mientras esperamos en aquella mitad de sala. J está muy callado. Su silencio también me provoca cierto malestar. Abre su media boca y me dice:

- No puedo quedarme mucho más. Me…

- Te están esperando en casa. Lo sé. Vete.

- Te llamo mañana.

Y sin despedirse se aleja la mitad que queda del hombre al que había besado de derecha a izquierda y de arriba abajo. El doctor llega con una explicación para mi estado. Me dice que sufro de negligencia hemisférica, esto es, un deterioro de los centros visuales de un lado del cerebro que provoca que el enfermo sólo vea la mitad de las cosas. Me aconseja que repose. Que puede ser debido a un shock pero que me recuperaré.

A las cuatro llego a casa. Echo todos los cerrojos de mi puerta por si a mi parte izquierda quisiera abandonarme ahora que se me ha hecho invisible. Me tumbo en mi cama. Empiezo a ser consciente de mi ceguera zurda. Pese a que he entendido las explicaciones del doctor, no me es suficiente. El escáner ocular ha pasado por alto la sombra de mi ojo. Menos mal que tengo el ojo de repuesto en el cajón de mi mesilla. Me tomo un tranquilizante que me han dado en el hospital y se oscurece la mitad del mundo que me queda.

Está sonando el teléfono. Con la mitad de mi visión un poco atontada voy hacia el salón y descuelgo el teléfono.

- ¿Diga?

- ¿Sabes dónde está mi sombra? – me pregunta la voz de J.

- Creo que mi ojo izquierdo la ha encontrado.

Y así, con mi ojo artificial sigo hasta que la sombra de J me deje volver ver las dos mitades de la realidad.

Por Kurloi

Geografía

2007-03-07T14:56:00.000-08:00

Con un paracaídas en la espalda que, sabemos que al final no se abrirá,saltamos desde la caja de cerillas. El destino del billete es GEOGRAFíA.

(pincha aqui abajo para descargarte el audio)

geografia (audio)

La voz en decadencia: Gloria March
Las letras del billete: Duncan
El vestido musical: Jarsey
La borrachera de sonidos: Aina Kurloi

Y la resaca...

Empieza la construcción

2007-03-05T10:33:00.001-08:00

En breve mostraremos de qué tratan estos tres tristes textos.