T he

Canción para un débil.

Te he escrito,
te he abierto la puerta
y te la he cerrado,
te he escuchado,
te he hablado,
te he dejado sentirme,
te he contestado a tus preguntas.

Nos hemos mirado como no me había mirado nunca antes con nadie.

Te he sorprendido,
te he poseído,
te he compartido,
te he esperado,
te he gustado,
te he metido en el túnel conmigo,
te he reído,
te he llorado,
te he seguido en tu enfermedad para acabar compartiéndola,
te he duchado,
te he puesto límites,
te los he quitado,
te he cabreado,
te he amado,
te he besado,
te he dicho sí
y te he dicho BASTA!,
te he dormido
y te he dejado sin dormir.
No, no te he soñado,
no,no te he mentido.
Te he dicho y redicho,
te he respetado,
te he actuado,
te he seguido,
te he desbordado,
te he dado las buenas noches
y los buenos días,
te he tenido dentro,
te he dolido,
te he pensado,
te he aconsejado sobre dolores que desconozco,
te he gritado,
te he visto la mirada de niño abandonado en los campos de Castilla,
te he desvestido,
te he hecho amenazarme,
te he pegado zarpazo,
te he dado tantas glorias que han acabado siendo mis debilidades,
te he hecho pensar,
te he echado de menos,
te he intentado dar sentido
y he perdido el mío en el intento.
Te he buscado
y te he encontrado,
te he despedido,
te has ido,
te has venido,
te he tenido,
te he abrazado,
te he chupado
y te he tragado.
Te has aparecido
y vuelto a desaparecer.
Te he dado de beber,
te he dado de fumar,
te he sudado,
te he parado los pies
y te he saltado encima,
te he puesto nervioso,
te he dado igual,
te he dado de mí más de lo que crees
y de lo que quería,
te he maldecido,
te he viciado

y he perdido
mucho antes de saber
que estaba metida en tu juego.



Glo.

I look at You

Canción para un débil...
Porque a veces decir no es más contraproducente que decir si.


I look at You

I look at you
and everything is white.
I look at you,
space falls apart.

I look at you,
your fingers what a surprise.
I look at you,
smoking all your bites.

I look at you,
melting your child´s eyes.
I look at you,
I´ll never be your mom.

I look at you,
misery is on your back.
I look at you,
and you´re so so blind.

I look at you
the temptation is so high.
I look at you,
swallow your whole mind.

I look at you,
eat my pussy and bye bye.
I look at you,
and you´re surronded lies.






Gloria March

Los que corren nunca supieron estar

Y tu saliste corriendo, claro.

Por un segundo pensé que no,

pero los segundos tardan lo que duran unos segundos,

y mi certeza inicial se volvió la contundente.

Y yo sigo ahí,

con todo tu baile alrededor,

con el vestido desabrochado y el pelo deshecho,

quieta e inmóvil,

para que el cuerpo no se sobresalte demasiado

y se tome una guerra con la de dentro.

Y sigo de pie,

con el resto de tus pasos por la cocina,

cacerolas sucias, restos de cebolla en la encimera,

ajos que se pudren en las rejillas,

paletas con restos de salsa,

claras de huevo goteando,

granos de arroz por el suelo,

vasos llenos de harina...no se que plato preparabas,

pero me has dejado la cocina revoltosa y sin banquete.

No te ha dado tiempo ni ha montar la guerra,

pusiste los tanques,

colocaste las municiones,

tiraste una bala al aire

y te fuiste corriendo,

pensando que la guerra se iba a hacer sola,

y lo que te ha quedado

es la estampa de tu miseria.

Tanques encarados en una pradera

que se oxidan.

Los que corren nunca supieron estar

(o el acojono masculino

ante una mujer

que aunque camina sin tacones

marca sus pasos como si los llevara)

Texto: Gloria March

Collage: Thierry Tillier

*Nota de la escritora: los acentos que faltan, el teclado del ordenador no le ha dejado ponerlos.

A beautiful sandness

Shacking my body until it comes empty,
throughing away the last saliva I still have
and in this emptiness theres something yet,
your blue eyes at the R.E.M session, moving blindly in your beautiful sadness.
Frustrated body, walking in an unknowing city,
blurring in a not controlled language that design the space between you and me.
And again the same blue eyes from their beautiful sadness looking for a sense in this mess.
A beautiful sadness where you live in
and you invited me asking me to let you be in.
A beautiful sadness that involves us,
a beautiful sadness to struggle day by day.
A beautiful sadness in your eyes.

When the box -with all the kisses I wanted to gave you and I didn't- explotes I dont know where you will be, maybe in your beautiful sadness.
I respect the limits of your distance but at the same time I tried to conquer the borders of your beatiful sadness.
Two stars in differents universes looking for each other, with no rational reason, looking for each other between the beautiful sadness.
Blue eyes looking for a sense.
Every piece of my hair becomes a knife,
the bed is just a dessert where your beautiful sadness lays on.
Growing up fears from your breathe out air to my breathe in.

I learned how to clean my injuries,
I learned how to cry and smile at the same time the odd days of a week,
I learned how to come up from the empty swimming pools; so don´t worry and guide me into your beautiful sadness.
So take my fingers and guide me in your beautiful sadness to find the sense in this apparently no sense.
I don´t know how to named you not even in what language.
I would like to be brave enought to call you unless I´m fearful that my voice will be just a losted "cheap eccho" in your beautiful sadness.
A beautiful sadness that attracks me as anyone before did it.
At least, real smiles, true deep kisses in a beautiful sadness.
At the end shadows desires that will stay in your beautiful sadness forever.

Will we ever be able to describe that beautiful sadness?
We never let us develop our feelings in this beautiful sadness that was tape to us.
We never were brave enought to face this beautiful sadness.


glo.
Foto:"El cielo de Belgrado".Glo.

Cuando los Hijos de Puta llamen

Cuando los Hijos de Puta llamen a la puerta, decidles que estoy memorizando los motivos por los que no les pego un tiro.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy vomitando los clavos que me dieron como primer plato.

Cuando llamen los Hijos de Puta, anunciarles que estoy borrándome con un cuchillo los tatuajes que me dejaron.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy buscando un buen sinónimo para ellos para que la responsabilidad de su deficiencia no recaiga en un ente femenino.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que estoy descorchando el papel de mis paredes para dejar títere sin cables.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que sólo tengo un nombre, que cómo no saben pronunciar, intentan adivinar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que estoy montando un concierto noise con todas sus palabras.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que mis tacones ya no se hunden en el fango intelectualoide barato de 15 euros el gramo ni en sus vómitos de niños solitarios.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no quedan muecas para ellos y que la fiesta ya acabó aunque aún sigan teniendo mi número de teléfono en su agenda.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que la carta astral de esta terrorista canceriana está dejando los planetas patas pa arriba.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy haciendo inventario de todos mis dedos para ver si me falta alguno y convenciendo a mi pie izquierdo para que no vuelva a irse.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy construyendo nuevas paradas de metro que no conocerán nunca.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy recolectando el poco amor propio me que dejaron en los talones para montar una nueva paraeta en el país de al lado.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que hasta que no aprendan la lección 1+1 no=2, que no vuelvan a llamar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que no se preocupen, que las cajas de los truenos ya se las mandé por correo.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no me dedico a subir egos.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que ya huí aunque aún esté aquí.


Escena de "Las ausencia"
Texto:Gloria March
Foto: Kurloi

What a life?

Mi primera decepción fueron los Reyes Magos,
desde entonces no he parado de tener decepciones una tras otra.
Te llenan la infancia de expectativas que van cayendo decepción tras decepción.
Te llenan la cabeza de expectativas para que no te pegues un tiro demasiado pronto, y si lo hacen bien del todo y te pegan un buen chute de patética esperanza, conseguirán que no te lo pegues nunca.
Porque la esperanza nos hace tener cara de patéticos.
Ser madura consistiría en realidad conocer e identificar todas esas falsas expectativas;
que trabajar de 8 a 8 no te hará sentir mejor (sólo tendrás más números en una cuenta corriente),
que el estar licenciado no te va a asegurar ninguna estabilidad,
que por tener pareja no te vas a sentir menos solo,
que el amor para siempre es un invento social,
que el tener hijos solo te hará creer por un instante que tu vida ha tenido sentido.

De repente soy una mujer de 80 años en el cuerpo de una de 27.
Conatos de cimas de montañas, una vez que has subido a lo más alto sólo te queda bajar.

Me paso la mañana alquilando mi mente para otros,
ellos me dan dinero y yo pienso como quieren que piense,
organizo como quieren que organice,
les sirvo el vino que ellos creen mejor de la forma que ellos creen mejor.
Esto de alquilar mi mente me pudre poco a poco.
No ser yo desde las 7.30 hasta las 13h.
Cuanta tristeza hay en un metro a las 7 de la mañana, nadie sonríe,
preparan su masa cerebral, apenas despierta,para el alquiler.
Y además lidiar con la decadencia de los de mi alrededor que llevan años alquilando sus mentes, tanto, que cuando tienen la mente libre de alquiler ya no saben qué pensar y se van a lo fácil;
unas vacaciones, una fiesta, una cena, un sofá nuevo y de esta forma aquietan esa pequeña luz que se les enciende "Tienes que vivir!ahora tu vida, haz tu vida!"

¿Qué vida?

Texto:Gloria March
Foto:Anarel.la Martinez y "Tu mundo"

Como puta enamorada de su peor cliente.

Como puta enamorada de su peor cliente.
(Ya me conozco las tonalidades azules de la frustración.)
Como clavos ardiendo sobre tantas bambollas que ya ni queman
Como madre buscando un hijo en el país de la infertilidad servida en yogures 8 días a la semana.
Como leer Dostoyevski en la cola de la ITV.
Como una afonía de PJ Harvey.
(Las alegrías son el nuevo animal en peligro de extinción.)
Como bailarina con el tobillo torcido.
Como quien quiere escribir un libro y no sabe leer.
Como las cuerdas oxidadas de una guitarra que cortan yemas en lugar de dar Dos.
Como la soledad de Caperucita Roja cuando descubre a través de un agujerito a la abuelita montándose un trío con el lobo y el cazador.
(Bad timing como horario fijo.)
Como plantas de los pies llenas de verrugas.
Como sonrisas enlatadas al vacío para utilizarlas sólo en momentos estrictamente necesarios.
Como la que come sin hambre y deja que la laca de uñas se le vaya cayendo rozadura tras rozadura.
Como Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida en una convención de Miss Universo.
Como cantante con polipos, nódulos e irritaciones agudas de las cuerdas vocales.
Como manca en la segunda planta de una fábrica de tornillos soviética.
Como hombro partido por la mitad.
Como tirarle un tomate maduro a la cara de Walt Disney.
Como quien se deja de fumar y se pone a trabajar en un estanco.
Como Gandhi en plena batalla del Congo Belga.
Como resaca sin fiesta previa de alcohol.
Como aprender a hacer yoga en los semáforos de Madrid.
Como recién nacido en el pasillo de los enfermos terminales.
Como la Bella Durmiente con insomnio.

Así estoy.

Escena de "Las Ausencia"
Foto: Anarel.la y "Tu mundo"
Texto: Gloria March