domingo, 29 de marzo de 2015

WISCONSIN IS COMING


No tener fortuna ni en el sol
                         Dicho griego




                                                           
Perros que se comen otros perros,
muertos de frío o enfermedad.
Los huesos hacen el mismo ruido
que un tronco al caer.
Se abren las muñecas, crujen.
Desaparecen encías,
corres el peligro de perder dientes,
te sangran los ojos
y aparecen surcos en la piel.

Crear expectativas sin intención de alcanzarlas.
Te metes las llaves en el bolsillo,
porque sabes que eres el único
que va a poder cerrar la puerta para siempre.
Nota importante: No perderlas.
Cierta certeza.
Llegar a casa antes de que acabe
una canción de Queens Of The Stones Age,
Long-Slow-Goodbye.

Wisconsin is coming
(susurran los árboles pelados)

Ni siquiera miras si está en rojo o verde,
tu sólo cruzas cuando crees que puedes.
Ya no quedan normas a seguir a pies juntillas.
Sonreír puede considerarse
un arma de defensa.
Pagar tasas para dormir y aún así cuesta.
Inspiras aire que han expirado antes los perros muertos.
Te duermes en una esquina y despiertas calle abajo.
Te conviertes en heroína por sorpresa
de gente que se acaba de meter una raya en el baño.
Quemas 4 veces tu habitación
y aún así sigue helada.
Vandalizar con las reglas mínimas de convivencia,
las que no están escritas.
Recibes llamadas de perdón
de gente que ya no conoces.
Tienes 3 accidentes de coche por hora,
pero sigues conduciendo.
Doblas las esquinas de los libros
como acto vandálico,
utilizas azucareros como ataque.

Hay gente que dice que las mujeres solo saben hablar de si mismas,
y que los hombres hablan de otros hombres como si fueran ellos mismos,
en Wisconsin se habla solo de seres geográficos,
de estados geográficos.
Y la introspección es un viaje a ninguna parte.
Una posible certeza.
"I don´t like the place where you let us",
me sale de la boca.

Así que llenaré todos los azucareros,
dejaré siempre la puerta del baño abierta,
abriré siempre antes el agua caliente,
nunca me lavaré las manos al entrar en casa.
Te seguirás sintiendo perdido
en una cama de dos metros.
Te limpiarás los dientes con ansia,
pero seguirás corriendo el peligro de que caigan.
Esta partida de cartas,
está perdida de ante mano.

`Cause Wisconsin is coming.
Y aquí cada uno que se apañe como pueda.

Siempre bordeando la tempestad,
sólo bordeándola,
pero siempre.
Wisconsin evidencia la ignorancia de los que dicen te quiero,
ese lugar que crees lejano
y en realidad dice estar deseando
tomarse rallas de cocaína a tu lado.
La banda sonora es el silencio de la nieve.
Running out of luck
We stopped the rain with sand
A nonsense of days and nights
That other people call a week.

Los perros solo quieren besarme,
mi amor es animal
y hay que apartarlos como moscas en verano,
a manotazos.
The poison had just been  behind you.
Idiota!
Que Wisconsin is coming!

Y no va a haber lugar donde cobijarse,
se te congelarán las manos,
(los primeros serán los dedos),
la sangre se te coagulará dentro de las venas
y sólo serás capaz de decir malos chistes
y frases de adolescente.

El gesto más despreciativo en Wisconsin
es que te devuelvan un piano que has regalado 
por un 30 aniversario 
alegando escalas de FA.
Ser ruin sale solo.

How big could the world be
With you and without you, dear Wisconsin.

How deep could become the ocean,
With you and without you, dear Wisconsin.

How lost could I be
With you and without you, dear Wisconsin.

´Cause Wisconsin is coming,
no matter what

How much love coud I feel
With you and without you, dear Wisconsin.

How much could I be
With you and without you, dear Wisconsin.

´Cause Wisconsin is coming.


Y viene para quedarse.


























jueves, 25 de abril de 2013

E




Ya me quité todo tu Esperma,
 si, Esperma, con E.
 Esperma empieza por E,
 ¿qué quieres que te diga?,
 no lo inventé yo, es así.
 ¿No quieres que lo pronuncie en voz alta?
 ¿Que no te gusta la expresión?
 Ah, bueno.
 Lo podemos llamar lefa, leche, semen... como te de la gana
 pero la palabra Esperma se escribe con E,
 sin hache, y desde hace años.
 Pídele cuentas al latín, a la tradición oral
 o a la Real Academia de la Lengua,
 pero a mi no me lo eches en cara.
 No soy responsable
 de que Esperma se escriba como se escribe,
 pero si,
 Esperma empieza por E.
 ¿Te ruboriza la expresión?
 Bueno, éso es cosa tuya.

 Si, conozco algunas variaciones de grises,
 no todas,
 las voy descubriendo poco a poco,
 una europea/soltera durante 30 años da para mucho.
 Y aunque todavía me quedan variaciones por descubrir,
 sé reconocer un negro a miles de metros.
 Siempre fui buena viendo sin ojos.
Así que cualquier discusión va a ser en vano.
                        
 Esperma se escribe con E.
 Eso es así.
 Esperma empieza con E,
 y si no lo entiendes,
 déjame.
 No me pudras esta primavera.
 Esperma se escribe con E.
 Digas lo que digas. 
 Hay muchas formas de hacer rock,
 y ésta es una de ellas,
 recalcarte en mayúsculas que
 Esperma se escribe con E.

 Dios salve a la música,
 que ella es realmente la que salva.











Texto: Gloria March
Foto:  Gaston Horischnik





lunes, 5 de marzo de 2012

naufragio


Hay naufragios que no necesitan agua,
no ocurren en el mar,
tampoco en ningún lago o río.

Hay naufragios
en los que se está a la deriva
durante años
y en tierra firme.
Pies siempre mojados
por los adoquines.

Después de la travesía accidentada
no hay nadie que vaya a vaciar los ceniceros
ni pronunciar ciertos nombres propios
ni juntar los calcetines desparejados
mas que tu.

Hay restos de un naufragio
que no son propios de un barco.
El después
es casi tan peligroso
como el durante.

Los cuerpos quedan enteros
aunque por dentro están esparcidos
en trozos difíciles
y extraños de reconocer
hasta para el propio dueño.

En los naufragios,
no se idenfica ni uno mismo.
Empapado hasta los huesos
aunque vaya seco.

En los naufragios,
las digestiones están truncadas,
un dolor de vientre
que pasa a hemorragia,
ni se vomita
ni hay cortes,
sólo se aguanta
y se disfruta el descanso
entre contracción
y contracción de los intestinos,
como pausa en un bombardeo,
como silencio en una fábrica de embalaje.

Se cree en la paz
porque se siente por segundos,
pero se sabe
que nunca es para quedarse.

A veces ya veías venir
la tormenta a estribor,
otras ni querías mirar
la situación estelar,
sólo deseabas navegar
y no sabías en qué ría
te metías.

Los salvavidas son relativos
a cada ocasión;
un torso desconocido,
una conversación,
una canción...
el bote que te explicaban al principio
nunca estuvo en su sitio.

Así llegas
a la isla desierta
donde vives,
y al contrario del tópico,
nadie te ha preguntado,
ni siquiera te han dado la oportunidad
de llevarte una única cosa.
Te llevas a ti mismo,
y con eso ya haces más que bastante,
porque no sabes ni cómo lo has conseguido.


Y cada día al levantarte,
estás un poco en guardia,
porque sabes que en cualquier momento
vas a volver a naufragar,
y aún así,
sigues dándote a la mar.



Texto:Gloria March
Foto:"The Woods" Gloria March

jueves, 16 de febrero de 2012

(NO)



(no) hay entierros,
the lunch become dinner in ten seconds,
desire at ears,
hair estirado y rotas todas las puntas,
rimel como ojeras,
(no) da igual parecer un after andante,
los cuerpos nunca fueron tan frágiles ni delgados,
(no) se cogen aviones para follar,
(no) se vuelve para olvidar,
(no) hay bocas o mordiscos,
yo (no) juego,
aquí se agarra y se sacan dos o tres,

la luna se ha ido,
(no) quiere mirar,
hoy es la noche del diente y la mano,
si mi pala choca con tu pala
es que aquí hay algo,
los dolores (no) son ajenos,
el respirar (no) es cosa propia,
por lo demás un par de besos,
(no) un adiós,
diciendo hasta luego,
la educación nunca fue tan patética,

(no) roces,
(no) toques,
esto estalla in a minute,
la soledad nunca me quedó tan bien,
(no) me hizo tan bella,
las pautas las sigo a ciegas,
(no) se sabe más por las acotaciones
que por los frases sueltas,
los descuentos en los bares
son regalos infernales,
como intercambiar cromos
por saliva y sangre,

(no) conozco otra vida,
(no) la quiero conocer,
los niños (no) se fueron a dormir
porque me estiran la mano
a las 6 de la mañana
en hotel lounges sin gates,
la situación es la menos esperada,
(no) hay roses que agradecer,
(no) comes las migas que caen de mi boca,

los sofás están desnudos
como parábola de una cama,
sólo queda el resto de nuestro peso
en forma de arruga
y dos cojines separados
como señal para que salga corriendo,

que pena que (no) existan trenes
a las tres de la madrugada,
el sexo (no) se hace en cualquier parte,
(no) con cualquiera
y (no) como sea,
y nunca preguntes.

Nunca.

(NO)




Texto:Gloria March
Foto:"The couch passenger". Gloria March

miércoles, 15 de febrero de 2012

Dumb blond guy

My mum was right,
I won´t take flights.
No more nonsense.
I can´t deal with fake,
so I left your game.
I gave my turn
to some other girl.
I didn´t come so far
to masturbate myself
in front of a dumb blond guy.
No more second-hands.
I was the easiest joy
and you fucked it up.
When silence´s the answer
no questions will be served.
Of course I inspired you,
I´ve thousend things to do
in the name of love
but any with you.
At least you know
that I´m not blonde.
Lies in my life
never fit.
How happy I am
that you won´t be
the father of my child.
In your sky
there are no starts
just firelights
easy to blow out.
Now I understand your nightmares,
Now I see your fear,
you lost the best you could bring.
I ate all your brithis hills,
your woods are just an infant draw.
Polly knows you more than you thought
´cause she lived next door
in your dud happy world.
So we´ll see how you are
ten years from now
´cause you have learnt
the first lesson to become a man.



Texto:Gloria March

sábado, 28 de enero de 2012

...el mundo al revés...



"Agárrense y no miren atrás, la vida manda"
Fernando Epelde


En el mundo al revés
te meten en medio de guerras
que no has declarado.
Todos la quieren meter
pero nadie la mete bien.

En el mundo al revés
los hombres luchan por no llorar
cuando te dicen que echan de menos a su mujer
y ni ésos merecen ser llamados cobardes.

En el mundo al revés las hostias son tan grandes
que meten el corazón en un tupperwear.
Se quedan en la habitación de detrás de su oreja
y no salen,
y así, impecables y por gastar,
creen dejar sus corazones.

El hombre se avergüenza hasta follando,
es incapaz de mirar a los ojos,
se ruboriza él solo,
porque sabe que se va a perder.
Se mete la conciencia en un búnker,
bien lejos y bien cerrada,
y empezamos a besarnos.
No se da paso al pensamiento
porque enseguida viene el ceño fruncido,
no existe el bien o el mal,
si no el ¿qué coño queremos?
¿qué coño quieres?¿el mío o el de ella?
Somos incapaces de mirarnos a los ojos,
porque sabemos que nos vamos a perder...
y aunque mi pelo lo enmascara todo,
las rendijas que se abren nos dan miedo...
un miedo de temblar.

Llámalo café con leche o cortado...
¿que da miedo un café con leche?
pues llamémoslo café cortado, bombón,
café con hielo,
o incluso un solo,
un carajillo...qué se yo...
pero lo que está claro
es que todos queremos beber café,
para aguantar en el mundo al revés.

Los primeros de mes,
sin tenerle cerca,
me doy cuenta,
sin tenerle cerca,
lo bien que me encontraba
teniéndole cerca.
En el mundo al revés
no me acepto como animal de compañía
no sé cual será su desgracia,
pero conmigo no la va a compartir.
No me quiero como animal de compañía,
así que usted verá...

En el mundo al revés
me dejo caer al suelo
para ver quién viene a recogerme.
Estadísticas de hombres con novia
que te meten la lengua
pero no la polla.

Aquí no sé coger,
yo agarro y desgarro.
Aquí no beso,
yo muerdo.
No ando,
voy a zancadas.
No como,
engullo o no pego bocado.
Yo no giro,
yo me doy con todas las esquinas en el codo.
No toco,
enervo los nervios de mis dedos hasta paralizarme.
No duermo,
pernocto.

En el mundo al revés soy la desbragada
con la cabeza bien alta
y hacia Europa.
Voy hacía ti
y tu no sabes ni donde estás.

En el mundo al revés
no se susurra amor a la oreja
porque lo único que se hace es violar
lo poco bueno que queda.
La mujer no entiende el vacío
de un punto y a parte,
vive rodeada de comas
y puntos suspensivos.

Las convulsiones del estómago dicen
que ésto no acabará con una palmada en la espalda,
tampoco con platos rotos,
va a ser una canción que nunca se ha tocado
pero llevas en la cabeza mucho tiempo.

No existen hipotecas que pagar,
no hay que llegar pronto a casa,
no hay cenas familiares ajenas,
no hay que subir el ánimo por las noches a nadie,
no hay colcha compartida
ni pelea de posturas a la hora de dormir.
No hay compras en conjunto,
ni conversaciones absurdas en la comida
para ir matando el tiempo...
no hay nada de éso....
está lo que ha tocado...
sin jugar a ninguna lotería,
sin buscarlo ni esperarlo...
viene lo que viene.

La vida nunca es justa ni acertada,
y quien diga lo contrario
es que no sabe lo que es vivir.

En el mundo al revés los viernes se va a dormir pronto,
cuando todos salen
y el vicio corre a zancadas,
yo duermo
porque tengo cita a las 6 de la madrugada.
La Gloria no es ésto,
pero a veces baja con una cuerda fina al infierno
para saludarle.
En el mundo al revés el tiempo
es una mezcolanza de éxtasis Y tristeza
a compás de 2 por 2
y kilómetros de inquietud.
La vida se convierte en una angustia
que sale del coño
y la matamos a mordiscos ansiolíticos
en un cuarto de baño.

En el mundo al revés no se muere,
el día a día es una noche
llena de sangre que no corre
coagulada con su saliva rancia.

En el mundo al revés el amor
se ha convertido en una forma de respirar bizarra
donde las inspiraciones
vienen marcadas por sus mentiras
y las espiraciones
por mi dejadez.

En el mundo al revés se ha sustituido la comida
por cigarros,
y con esta delgadez de humo
viramos por las calles.
Tus frustaciones te van a salir por los poros
así que mejor que te pegues una ducha
antes de que vuelvas.
La inocencia se convierte en indecencia
y no se perdona el más mínimo detalle.
Aquí no sirven de nada ojos tiernos,
aquí hay sierras y dientes puntiagudos.

En el mundo al revés lo más parecido al cielo
es una penetración sin esperma.
Las muelas están llenas de agujeros
y no existen los dientes enteros.

En el mundo al revés cuesta menos abrirse de piernas
que abrir las puertas de mi casa.
La confianza se tira por el suelo de un bar
y se mezcla con servilletas arrugadas,
huesos de aceitunas y escupitajos.
Se le puede echar la culpa al whisky,
a los Mi con distorsión
o al túnel que hay entre sus ojos y los míos,
pero en su olvido
hay una habitación con mi nombre.

En el mundo al revés la única que está a la altura
es la muerte
y nadie habla de ella
para hacer como si no existiera.

En el mundo al revés no se folla por venganza
ni siquiera por despecho,
se folla a tropiezos y por accidente.
Los despropósitos se desarrollan por sorpresa,
pero tienen coordenadas detalladas.

En el mundo al revés eres
el mueble que no sabes en que esquina poner
la cómoda incómoda,
mujer florero
con agujeros que chupar.

En el mundo al revés
no tengo la capacidad de las perras
de escuchar esos pitidos que sólo ellas escuchan
y diseñar estrategias
para (al menos) evitar golpes.

Cuando vienen a mi,
me dejo querer,
cuando se alejan de mi,
me dejo desquerer.

No sé ser de otra manera,
no sé sentir de otra forma.
Y sé que éso,
me va a matar.

Aquí y en el mundo al revés.

Cada cual para él
y la vida
para quien ella elija.

En el mundo al revés.








Texto:Gloria March
Foto: "El cielo del mundo al revés" de Gloria March

lunes, 16 de enero de 2012

NoWhereLand



A 10.000 km de cualquier lugar
es donde se encuentra NoWhereLand.
ELLA entró por equivocación,
se puso a plantar cipreses
creyendo diseñar un nuevo jardín,
y acabó creando un laberinto
con ELLA en el centro.
Lo de ÉL fue a raíz de un portazo,
que lo transportó a un lugar de destierro continuo.

A ELLA se le atragantó París,
ÉL discutió por última vez en Londres.

No ven el miedo,
cuando es lo único en común
que les ha llevado a este país.

ELLA pasa los días
escribiendo sobre hombres ficticios,
y en sus canciones habla de diablos inventados.
Hace tantos conciertos en solitario
que llega a creer que esos diablos son reales.
En su desesperación
manda estas canciones por correo
esperando que alguien las escuche en otro país,
le salve y así le saque de allí,
pero las recibe ÉL
mal interpretándolas como si fueran sudokus.

Siempre amenaza lluvias en NoWhereLand,
pero ninguno de los dos se preocupa de mojarse,
porque ya lo están.

A ÉL nunca le escribieron una canción,
ni siquiera le dedicaron un par de versos en una poesía.
Y siente una lástima rabiosa
de saber que todo podría ser distinto.

ÉL hace malabarismos
para llamar la atención
de no está seguro qué o quién,
pero ELLA no se da ni cuenta.
ÉL lanza mandarinas,
creyendo que así saldrá de allí,
como quien lanza un balón extraviado
a la otra parte del muro
para seguir el juego.
Cada golpe de mandarina
es un mensaje en braille
que ELLA lee
como si de un insulto se tratara,
y así sus pies
huelen a mandarina podrida.

La tristeza les hace más feos,
pero también los aproxima en un país inmenso,
donde las distancias son tan relativas como los besos,
y lo femenino / masculino se intercambia.

Piensan que están solos,
pero en el fondo no se lo acaban de creer.
NoWhereLand puede ser tan amplio,
como uno lo quiera ver.

ELLA deja inconscientemente el lugar
lleno de vasos de agua para que ÉL los beba.
Misteriosamente,
ÉL nunca tiene sed,
y sólo ve extraños senderos
de copas, vasos y jarras de agua caducada.

Por mucho que canten,dancen,
griten o retuerzan su voz,
nadie los oye.
El ruido de los dos es hueco.
Su ruido crea silencio en NoWhereLand,
región donde cualquier palabra
solo está en el pensamiento
traducido en un silencio de redonda
ligado a otro y a otro y a otro...

La pesadumbre de sus andares
a veces se vuelve contra ellos
y les deja sin aire por minutos.
Sus cuerpos intentan matar sus sombras
pero ambos culpan a la atmósfera de NoWhereLand.

ELLA deja notas
diciendo que no hay preocupación alguna,
que el mar no se mudará de ciudad,
y así tranquiliza al zorro que lleva dentro.
ÉL cree que son amenazas de suicidio
de un habitante anterior.

Hasta entonces se creía que NoWhereLand
era país para una sola persona,
pero en realidad allí habitan dos seres
con soledades muy distintas.
Para asegurarse
de que son los únicos habitantes,
ELLA viaja en tren por las laderas
y ÉL coge aviones de esquina a esquina.
Una por tierra, el otro por aire,
nunca  se encuentran,
aunque el país entero está lleno de pistas.
En realidad sólo les separa
un fino bosque de cipreses.

Como aguja en un pajar infinito.

ÉL aprendió una decena de idiomas distintos,
por si se encontraba alguna vez con alguien,
poder entenderse,
pero todas son lenguas erróneas.
Cuanto más se acercan,
más cipreses planta ELLA
entre los límites de las apariencias.

Son unos exhibicionistas
de sus partes menos íntimas,
porque así se sobrevive en NoWhereLand,
donde lo íntimo
es lo único que queda.
Un país donde el tiempo pesa tanto
que las olas del océano se convierten en roca.

En ocasiones creen percibir la existencia del otro,
les parece escuchar el ritmo cardíaco del otro,
pero hay corazones que laten tan bajito
que es como si estuvieran muertos.
Y éste es el caso de los habitantes de NoWhereLand,
donde andan medio mareados,
siempre a punto de desmayarse.
Así que piensan que aquellos tum tum
no son más que alucinaciones
producidas por el sobrepeso de hastío
que les hace quedarse inmóviles,
o por la locura atroz
que rasga los cipreses
con nombres de desconocidos
como muestra de amor.

En NoWhereLand hace años que viven dos,
que se corra la voz,
a ver si se encuentran
antes de que mueran.
Mientras tanto,
ELLA sigue cogiendo trenes,
y ÉL aviones.
¿Quién sabe si al encontrarse,
sabrán verse?

"Welcome to NoWhereLand,
where no one knows to get out"




Texto:Gloria March
Foto:"El mar de NoWhereland" de Gloria March

viernes, 9 de diciembre de 2011

This is it


This is it.
An empty bank, a dust on the sidewalk.
A plastic bottle against your step,
a little brick up/down the street,
thousend stones,
but without sea.
A wish of a hand, a hand,
and his loneliness behind.
It is a window without curtains,
It is a dead rosemary on the table.
It is someone cooking with the space.
It is an unmade bed, dirty blankets.
It is a bath, a travel toothbrush.
Clothes on the floor.

This is it.
A walk by,reality wishes,
a sunset between buildings,not trees,
a cigarette between two,
a middle cuddle,
a growing moon, a kiss,
just a little kiss on the lips and a long goodbye.
This is it.
Take what you want, think what you wish,
you choose, but this is it, girl.

A stucked body in the middle of the way,
a taxi car passing by,
people smoking at the departure door.

This is it.
A thouch, a skin, a moment.
And the rest is on your mind.
Don´t look for, don´t wait for, don´t expect for,
´cause your expectations will be your despairs.

And you will feel so old and so tired.

Don´t make up anything,
It is the concrete road,
It is the electricity in the computer,
It is a song, It is a note.

Today is not your day nor tomorrow nor the day after.
This is it,
and as soon as you get it,
as easier you will see the end.
This is it, girl,
It could be a longer list of objets, pieces, acts,names,words,actions...but the conections between them are done by you,
and there is where you lost any sense of reality
and stars your mind.
Welcome to This is it,
take your time and learn how to breath wihout pain.
This is it.

This is it, girl.



Texto y fotos: Gloria March Chulvi

lunes, 27 de junio de 2011

Today


Today was the day.
Today was the day she had to make a decision.
Today was a normal working day, could be wednesday or tuesday, just a day,to-day.
Today was like those thousend days you have, just one more.
One more (apparently) no special day, nothing to expect, except for her.
Just one more.
At morning, with people on the street,
no surprises, everyone at their place as always at that time that day.
Nothing rare except her.
She tries to get that normality into her. Nothing to do.
She almost faint from the war it was in her veins.
Breath, look herself in a door-mirror and go on.
Spanish was the language but English deeply.
She didn´t want to think it too much pretending being strong,
but she was just scare of growing fears (they were growing so fast indeed).
Breath once again.
Being a frozen body while everything moves around,
wind, people walking by, plastic bags, little rocks, empty bottles...
everything moves except her.
She doesn´t know which step do.
It was those days suddenly you feel the present, the real present
that heavy, that you can not move neither her.
She saw all her future from that day concentraded
in a little white pill.
She just had to shallow and time will roll on again.
She will never know how it will be,
she will never know if it was yes or no,
but she knew she was closing a big door that never will be open again.
Just shallowing.Closed eyes.And shallow.
That pill was a big MAYBE with capital letters,
a big WHO KNOWS blinked electric neon lights on a dark highway she was driven by alone.

And that was her murdered.
"I have great desire. My desire is great"
Murdering wishes.
She was just pushing life to be lived.
To believe that it´s done to live it.

But the big silence around her discuss what to decide,
how we wake up, how we walk, how we have to breathe and when,
how we have to fuck, how we have to eat and what,
that silence was strangulating her.

And what happen if you don´t listen that silent?

She was forced to do it by anyone and everyone.
How would it have being?

"I have great desire. My desire is great"

Just wanted to live life.


Texto: Gloria March
Foto: Isaac Torres

jueves, 17 de febrero de 2011


Los Anacolutos presentan Las Ausencia
24 febrero - 6 marzo Sala Mirador. Madrid
10 marzo - 14 marzo Espacio Inestable. Valencia

Una persona se desafía a sí misma en una espera
prolongada de sí misma
en una espera prolongada se construye a sí misma
en una espera prolongada en soledad.

http://www.youtube.com/watch?v=zWv2gX_nzfw

Dramaturgia y dirección: Tanya Beyeler
Intérprete: Gloria March
Textos: Gloria March y Tanya Beyeler
Iluminación: Isaac Torres
Audiovisuales: Ainara Pardal
Música: Nick Perry, Gloria March y Ainara Pardal

Una creación de Los Anacolutos. www.losanacolutos.blogspot.com

miércoles, 12 de enero de 2011

La Caída


*Leer con "I know you are but what I am" de Mogwai.



Apago la luz y el interruptor

cae.

De repente una foto de la pared se despega

y

cae.

El pomo de la puerta le sigue con un estruendo.
La puerta del armario se lanza al vacío
como si estuviera deseándolo desde hace tiempo.
Los botones van cayendo uno a uno,
como quien no quiere la cosa.

Lo que empezó como un goteo de caídas
empieza a ser un plan comunitario
(aparentemente doméstico).

La lampara se descuelga ella sola,
la pintura de la pared se suelta a tiras
y
cae.

Los hilos que formaban mi ropa
se han ido desligando
y cayendo,
las patas de la cama ya no aguantan nada
y se han dejado también
caer.

Yo me quedo impávida
ante tanta
caída,
por un instante pienso en levantarme
y aguantar la estantería antes de que decida también caerse
(tiene toda la pinta de ser la siguiente),
pero no,
sigo quieta.

Según el diccionario
mi cara estaba libre de pavor,
pero ¿cómo vas a liberarte del pavor
cuando adivinas el desastre que está a punto de venir?

Cuando has tenido 500 dramas el que hace 501 es mucho menos drama,
eso es todo.

Y efectivamente,
la estantería con todos los libros
se derrumba
y la cosa doméstica empieza a tener carácter de mayúsculas.

Las caídas ajenas
me obligan ya a moverme
y a levantarme de la silla porque ya empieza a cojear
(la primera pata ya se ha lanzado a bajo)
Los ladrillos de la pared se sueltan
uno a uno
o en pareja,
dejando agujeros.
Empiezo a ver la calle desde el que era hasta ahora mi cuarto.
Y descubro que no sólo se caen las cosas aquí,
la calle entera está
caída,
de hecho ya no se puede llamar calle.

Las aceras se han deshecho,
los zócalos
caen
como si estuvieran derretidos,
parece que los semáforos se den la vez para caerse de uno en uno,
la ciudad entera está
cayendo.
Es como un terremoto pero hacía fuera.

Empiezo a pensar que esto va a doler,
que después de tanta caída la siguiente voy a ser yo,
así que como si de un accidente aéreo se tratara
no entro en pánico
e imito los dibujos de los prospectos de los aviones,
intento respirar hondo como si tuviera una bolsita de papel antiestress
y no supiera lo que es reír ni llorar.
Una autómata especialista en situaciones peligrosas,
una domadora del pánico.
Intento concentrarme para ver si consigo parir una superviviente en este caos.

Y entonces
empiezo
a
caer.

Empiezo
a
caer
sobre un lugar donde no hay color
(los que caen sabrán de lo que hablo),
donde no se oye nada
y todo alrededor
cae.

Y en todo ese
caer
ya no queda suelo donde
caer
una vez
caído.

Y así,
me he convertido

en

una


caída.




Texto: Gloria March
Foto: Ainara Pardal
Videocreación Las Ausencia

sábado, 11 de septiembre de 2010

Para cuando todos nos muramos

Para cuando todos nos muramos,
yo ya me habré fumado todos los cigarros que quedan,
habré amado hasta exprimir mi pecho,
y habré llorado por cada uno que me ha rozado.

Para cuando todos nos muramos,
ya habré sonreído tanto que tendré la cara llena de arrugas
y mi cuerpo dirá basta en un sengundo.

Para cuando todos nos muramos
habré bailado todas las canciones que se han inventado,
y habré experimentado el sin sentido del vivir hasta el máximo.

Para cuando todos nos muramos
ya habré andado tanto
que no me quedarán caminos que recorrer.

Para cuando todos nos muramos
no habrá agua que beber
porque nos la habremos acabado.

Para cuando todos nos muramos
las pesadillas nos parecerán chistes de los que burlarnos.

Para cuando todos nos muramos,
ya todo dará igual
porque no habrá nada más de donde sacar.

Para cuando todos nos muramos,
la vida nos parecerá una broma absurda.

sábado, 28 de agosto de 2010

hola

Las ratas de la ciudad me acompañan por las calles
corriendo al ritmo de mis pasos para llegar a verte.
Me sonríen o no sé si es que se están riendo de ti.
Tus amigos mentidos los tengo pegados al oído y no dejan de susurrarme preguntas.
Las estrellas de la bandera de Madrid se han venido conmigo
y las llevo estrelladas en mis sobacos.
Las farolas se van encendiendo y apagando según voy girando.
Vengo a pelo, sin esmalte de uñas ni jolgorio facilón.
Tu polvo blanco se ha querido venir en forma de bruma.
Tu hermano me sonríe al pasar porque le gustaría haber estado en tu lugar.
Las cucarachas del verano juegan en zigzag para ver quien será la primera en llegar.
Tus tripis vienen en bandada como hienas para verte la cara de niño que acaba de descubrir que los reyes magos son los padres.
Las baquetas se han unido marcando el paso en cada adoquín.
Tus amantes me saludan y me animan en esta maratón.
Todas tus sombras se han juntado para hacer un gran oscuro detrás de mi.
Llevo todas tus latas de cervezas apretándome el paso.
La suela de mis zapatos se ha limado como tu lengua de tanto q he andado, y aunque no me salen herpes de chupar baños como a ti,
el asfalto se ha vuelto terciopelo,
y el andar con todos detrás ya es casi un placer.
Los pelos que dejaste en mi cama vienen para echarte cuentas, aunque ya les he dicho que ésto no tiene nada que ver con ellos.
Tus cables vienen apresurados como serpientes en reverberación.
Tus muertos me piden que me cague en ellos pero no tengo tiempo para pararme en algo que no va conmigo.
Todos han querido venir a verte.
Soy la virgen de las causas perdidas en el marco incomparable de la depravación.
Tengo a la ciudad entera acompañándome en procesión detrás de mi,
para encontrarte,
mirarte a la cara,
y simplemente decirte:
hola,
gilipollas,
te has quedado sin arroz al horno.



Texto: Gloria March

viernes, 6 de agosto de 2010

La casa por barrer


Jugábamos partidas de ajedrez con chupitos como peones,
y matando chupitos creíamos que íbamos matando la soledad del otro.
Montábamos carreras en los pasillos de casa desnudos,
pasillo arriba pasillo abajo
se nos pasaban las horas.
Sustituíamos los besos de buenas noches por afters.
Hacíamos como que cuando pensábamos que éramos.

Nunca acabábamos de fumarnos un cigarro
porque enseguida empezábamos a besarnos.

Éramos incapaces de ver una película entera
porque siempre acababas penetrándome.

No dormíamos más de dos horas seguidas
porque tus abrazos no me dejaban respirar y me despertaba.
Nos hacíamos moratones uno al otro
y nos sentíamos orgullosos porque creíamos que aquello era una buena forma de dejar huella.
Nos decíamos poemas ajenos al oído porque pensábamos que era lo que tocaba decirse.

Yo te cortaba el pelo con los dientes y tu trenzabas el mío con los pies creyendo que éramos los únicos que lo hacían.
Llenábamos la casa de restos de comida
porque nos la tirábamos uno al otro
como juego introductorio de algo que no necesitaba introducción.
Tu me llamabas y yo iba,
yo gritaba tu nombre
y tu te girabas.

Escupirnos era nuestro gesto de amor.
Nos duchábamos con las sobras del vino
creyendo que era lo mejor para nuestra piel y que el deseo aumentaría,
pero lo único que conseguíamos era seguir no pensando.
Acabábamos con agujetas de bucear entre nuestras piernas.
Cantábamos, bailábamos y gritábamos como posesos
porque pensábamos que era la mejor forma de exprimir el presente.
Nos encerrábamos en casa pensando que era nuestra mejor guarida y lo único que ocurría era que el tiempo pasaba.
Nos masturbábamos uno enfrente del otro como signo de confianza.
Hacíamos planes de vida al aire,
aunque mientras los dictábamos ni nos dábamos cuenta de que nunca ocurrirían interrumpiendo el dictado con la boca de alguno de los dos.
Creíamos uno del otro que éramos como debiamos ser y no existía nada mejor que aquello.
No necesitábamos a nadie más,
creíamos que no necesitábamos nada más.

Nos prometíamos promesas que no sabíamos realmente qué significaban.
Éramos los reyes de un mundo de sábanas lleno de esperma seco,
y así creíamos que nuestro reino sería imperecedero.
Algo se derrumbaba por dentro pero creíamos que era la viga del porche.
Nuestras conversaciones eran jadeos, creyendo que era el idioma con el que más se comunicaba aunque no entendíamos ni j.
Nos reíamos hasta perder el sentido y creíamos que la felicidad debía ser aquello.

Y en todo ese creer se nos olvidó querernos.
Desaparecimos dejándonos la casa por barrer y las ventanas abiertas.


Texto:Gloria March
Foto:Francesca Woodman

lunes, 19 de julio de 2010

T he

Canción para un débil.

Te he escrito,
te he abierto la puerta
y te la he cerrado,
te he escuchado,
te he hablado,
te he dejado sentirme,
te he contestado a tus preguntas.

Nos hemos mirado como no me había mirado nunca antes con nadie.

Te he sorprendido,
te he poseído,
te he compartido,
te he esperado,
te he gustado,
te he metido en el túnel conmigo,
te he reído,
te he llorado,
te he seguido en tu enfermedad para acabar compartiéndola,
te he duchado,
te he puesto límites,
te los he quitado,
te he cabreado,
te he amado,
te he besado,
te he dicho sí
y te he dicho BASTA!,
te he dormido
y te he dejado sin dormir.
No, no te he soñado,
no,no te he mentido.
Te he dicho y redicho,
te he respetado,
te he actuado,
te he seguido,
te he desbordado,
te he dado las buenas noches
y los buenos días,
te he tenido dentro,
te he dolido,
te he pensado,
te he aconsejado sobre dolores que desconozco,
te he gritado,
te he visto la mirada de niño abandonado en los campos de Castilla,
te he desvestido,
te he hecho amenazarme,
te he pegado zarpazo,
te he dado tantas glorias que han acabado siendo mis debilidades,
te he hecho pensar,
te he echado de menos,
te he intentado dar sentido
y he perdido el mío en el intento.
Te he buscado
y te he encontrado,
te he despedido,
te has ido,
te has venido,
te he tenido,
te he abrazado,
te he chupado
y te he tragado.
Te has aparecido
y vuelto a desaparecer.
Te he dado de beber,
te he dado de fumar,
te he sudado,
te he parado los pies
y te he saltado encima,
te he puesto nervioso,
te he dado igual,
te he dado de mí más de lo que crees
y de lo que quería,
te he maldecido,
te he viciado

y he perdido
mucho antes de saber
que estaba metida en tu juego.



Glo.

domingo, 11 de julio de 2010

I look at You

Canción para un débil...
Porque a veces decir no es más contraproducente que decir si.


I look at You

I look at you
and everything is white.
I look at you,
space falls apart.

I look at you,
your fingers what a surprise.
I look at you,
smoking all your bites.

I look at you,
melting your child´s eyes.
I look at you,
I´ll never be your mom.

I look at you,
misery is on your back.
I look at you,
and you´re so so blind.

I look at you
the temptation is so high.
I look at you,
swallow your whole mind.

I look at you,
eat my pussy and bye bye.
I look at you,
and you´re surronded lies.






Gloria March

domingo, 13 de junio de 2010

Los que corren nunca supieron estar




Y tu saliste corriendo, claro.


Por un segundo pensé que no,

pero los segundos tardan lo que duran unos segundos,

y mi certeza inicial se volvió la contundente.


Y yo sigo ahí,

con todo tu baile alrededor,

con el vestido desabrochado y el pelo deshecho,

quieta e inmóvil,

para que el cuerpo no se sobresalte demasiado

y se tome una guerra con la de dentro.


Y sigo de pie,

con el resto de tus pasos por la cocina,

cacerolas sucias, restos de cebolla en la encimera,

ajos que se pudren en las rejillas,

paletas con restos de salsa,

claras de huevo goteando,

granos de arroz por el suelo,

vasos llenos de harina...no se que plato preparabas,

pero me has dejado la cocina revoltosa y sin banquete.

No te ha dado tiempo ni ha montar la guerra,

pusiste los tanques,

colocaste las municiones,

tiraste una bala al aire

y te fuiste corriendo,

pensando que la guerra se iba a hacer sola,

y lo que te ha quedado

es la estampa de tu miseria.

Tanques encarados en una pradera

que se oxidan.


Los que corren nunca supieron estar

(o el acojono masculino

ante una mujer

que aunque camina sin tacones

marca sus pasos como si los llevara)



Texto: Gloria March

Collage: Thierry Tillier


*Nota de la escritora: los acentos que faltan, el teclado del ordenador no le ha dejado ponerlos.






jueves, 7 de enero de 2010

A beautiful sandness



Shacking my body until it comes empty,
throughing away the last saliva I still have
and in this emptiness theres something yet,
your blue eyes at the R.E.M session, moving blindly in your beautiful sadness.
Frustrated body, walking in an unknowing city,
blurring in a not controlled language that design the space between you and me.
And again the same blue eyes from their beautiful sadness looking for a sense in this mess.
A beautiful sadness where you live in
and you invited me asking me to let you be in.
A beautiful sadness that involves us,
a beautiful sadness to struggle day by day.
A beautiful sadness in your eyes.

When the box -with all the kisses I wanted to gave you and I didn't- explotes I dont know where you will be, maybe in your beautiful sadness.
I respect the limits of your distance but at the same time I tried to conquer the borders of your beatiful sadness.
Two stars in differents universes looking for each other, with no rational reason, looking for each other between the beautiful sadness.
Blue eyes looking for a sense.
Every piece of my hair becomes a knife,
the bed is just a dessert where your beautiful sadness lays on.
Growing up fears from your breathe out air to my breathe in.

I learned how to clean my injuries,
I learned how to cry and smile at the same time the odd days of a week,
I learned how to come up from the empty swimming pools; so don´t worry and guide me into your beautiful sadness.
So take my fingers and guide me in your beautiful sadness to find the sense in this apparently no sense.
I don´t know how to named you not even in what language.
I would like to be brave enought to call you unless I´m fearful that my voice will be just a losted "cheap eccho" in your beautiful sadness.
A beautiful sadness that attracks me as anyone before did it.
At least, real smiles, true deep kisses in a beautiful sadness.
At the end shadows desires that will stay in your beautiful sadness forever.

Will we ever be able to describe that beautiful sadness?
We never let us develop our feelings in this beautiful sadness that was tape to us.
We never were brave enought to face this beautiful sadness.


glo.
Foto:"El cielo de Belgrado".Glo.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Cuando los Hijos de Puta llamen



Cuando los Hijos de Puta llamen a la puerta, decidles que estoy memorizando los motivos por los que no les pego un tiro.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy vomitando los clavos que me dieron como primer plato.

Cuando llamen los Hijos de Puta, anunciarles que estoy borrándome con un cuchillo los tatuajes que me dejaron.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy buscando un buen sinónimo para ellos para que la responsabilidad de su deficiencia no recaiga en un ente femenino.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que estoy descorchando el papel de mis paredes para dejar títere sin cables.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que sólo tengo un nombre, que cómo no saben pronunciar, intentan adivinar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que estoy montando un concierto noise con todas sus palabras.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que mis tacones ya no se hunden en el fango intelectualoide barato de 15 euros el gramo ni en sus vómitos de niños solitarios.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no quedan muecas para ellos y que la fiesta ya acabó aunque aún sigan teniendo mi número de teléfono en su agenda.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que la carta astral de esta terrorista canceriana está dejando los planetas patas pa arriba.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy haciendo inventario de todos mis dedos para ver si me falta alguno y convenciendo a mi pie izquierdo para que no vuelva a irse.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy construyendo nuevas paradas de metro que no conocerán nunca.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy recolectando el poco amor propio me que dejaron en los talones para montar una nueva paraeta en el país de al lado.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que hasta que no aprendan la lección 1+1 no=2, que no vuelvan a llamar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que no se preocupen, que las cajas de los truenos ya se las mandé por correo.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no me dedico a subir egos.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que ya huí aunque aún esté aquí.


Escena de "Las ausencia"
Texto:Gloria March
Foto: Kurloi