Cuando los Hijos de Puta llamen

Cuando los Hijos de Puta llamen a la puerta, decidles que estoy memorizando los motivos por los que no les pego un tiro.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy vomitando los clavos que me dieron como primer plato.

Cuando llamen los Hijos de Puta, anunciarles que estoy borrándome con un cuchillo los tatuajes que me dejaron.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que estoy buscando un buen sinónimo para ellos para que la responsabilidad de su deficiencia no recaiga en un ente femenino.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que estoy descorchando el papel de mis paredes para dejar títere sin cables.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que sólo tengo un nombre, que cómo no saben pronunciar, intentan adivinar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, decidles que estoy montando un concierto noise con todas sus palabras.

Cuando los Hijos de Puta llamen, avisadles de que mis tacones ya no se hunden en el fango intelectualoide barato de 15 euros el gramo ni en sus vómitos de niños solitarios.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no quedan muecas para ellos y que la fiesta ya acabó aunque aún sigan teniendo mi número de teléfono en su agenda.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que la carta astral de esta terrorista canceriana está dejando los planetas patas pa arriba.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy haciendo inventario de todos mis dedos para ver si me falta alguno y convenciendo a mi pie izquierdo para que no vuelva a irse.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy construyendo nuevas paradas de metro que no conocerán nunca.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que estoy recolectando el poco amor propio me que dejaron en los talones para montar una nueva paraeta en el país de al lado.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que hasta que no aprendan la lección 1+1 no=2, que no vuelvan a llamar.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que no se preocupen, que las cajas de los truenos ya se las mandé por correo.

Cuando los Hijos de Puta llamen, díganles que ya no me dedico a subir egos.

Cuando llamen los Hijos de Puta, decidles que ya huí aunque aún esté aquí.


Escena de "Las ausencia"
Texto:Gloria March
Foto: Kurloi

What a life?

Mi primera decepción fueron los Reyes Magos,
desde entonces no he parado de tener decepciones una tras otra.
Te llenan la infancia de expectativas que van cayendo decepción tras decepción.
Te llenan la cabeza de expectativas para que no te pegues un tiro demasiado pronto, y si lo hacen bien del todo y te pegan un buen chute de patética esperanza, conseguirán que no te lo pegues nunca.
Porque la esperanza nos hace tener cara de patéticos.
Ser madura consistiría en realidad conocer e identificar todas esas falsas expectativas;
que trabajar de 8 a 8 no te hará sentir mejor (sólo tendrás más números en una cuenta corriente),
que el estar licenciado no te va a asegurar ninguna estabilidad,
que por tener pareja no te vas a sentir menos solo,
que el amor para siempre es un invento social,
que el tener hijos solo te hará creer por un instante que tu vida ha tenido sentido.

De repente soy una mujer de 80 años en el cuerpo de una de 27.
Conatos de cimas de montañas, una vez que has subido a lo más alto sólo te queda bajar.

Me paso la mañana alquilando mi mente para otros,
ellos me dan dinero y yo pienso como quieren que piense,
organizo como quieren que organice,
les sirvo el vino que ellos creen mejor de la forma que ellos creen mejor.
Esto de alquilar mi mente me pudre poco a poco.
No ser yo desde las 7.30 hasta las 13h.
Cuanta tristeza hay en un metro a las 7 de la mañana, nadie sonríe,
preparan su masa cerebral, apenas despierta,para el alquiler.
Y además lidiar con la decadencia de los de mi alrededor que llevan años alquilando sus mentes, tanto, que cuando tienen la mente libre de alquiler ya no saben qué pensar y se van a lo fácil;
unas vacaciones, una fiesta, una cena, un sofá nuevo y de esta forma aquietan esa pequeña luz que se les enciende "Tienes que vivir!ahora tu vida, haz tu vida!"

¿Qué vida?

Texto:Gloria March
Foto:Anarel.la Martinez y "Tu mundo"

Como puta enamorada de su peor cliente.

Como puta enamorada de su peor cliente.
(Ya me conozco las tonalidades azules de la frustración.)
Como clavos ardiendo sobre tantas bambollas que ya ni queman
Como madre buscando un hijo en el país de la infertilidad servida en yogures 8 días a la semana.
Como leer Dostoyevski en la cola de la ITV.
Como una afonía de PJ Harvey.
(Las alegrías son el nuevo animal en peligro de extinción.)
Como bailarina con el tobillo torcido.
Como quien quiere escribir un libro y no sabe leer.
Como las cuerdas oxidadas de una guitarra que cortan yemas en lugar de dar Dos.
Como la soledad de Caperucita Roja cuando descubre a través de un agujerito a la abuelita montándose un trío con el lobo y el cazador.
(Bad timing como horario fijo.)
Como plantas de los pies llenas de verrugas.
Como sonrisas enlatadas al vacío para utilizarlas sólo en momentos estrictamente necesarios.
Como la que come sin hambre y deja que la laca de uñas se le vaya cayendo rozadura tras rozadura.
Como Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida en una convención de Miss Universo.
Como cantante con polipos, nódulos e irritaciones agudas de las cuerdas vocales.
Como manca en la segunda planta de una fábrica de tornillos soviética.
Como hombro partido por la mitad.
Como tirarle un tomate maduro a la cara de Walt Disney.
Como quien se deja de fumar y se pone a trabajar en un estanco.
Como Gandhi en plena batalla del Congo Belga.
Como resaca sin fiesta previa de alcohol.
Como aprender a hacer yoga en los semáforos de Madrid.
Como recién nacido en el pasillo de los enfermos terminales.
Como la Bella Durmiente con insomnio.

Así estoy.

Escena de "Las Ausencia"
Foto: Anarel.la y "Tu mundo"
Texto: Gloria March

La Otra

Yo no elegí ser mujer….

Soy el deseo de vuestros maridos, novios y padres.

La que miran de reojo mientras os acompañan a buscar otra talla.

La que sale por la puerta de atrás, el sujeto de sus mentiras, la que yace en sus camas mientras agotáis la batería de vuestro móvil en llamadas.

Soy la que les da el equilibrio animal que os produce tanto dolor.
Soy vuestra pesadilla.

No, no soy el segundo plato…soy el café, copa y puro.
El alimento de su vicio.

Soy la que les hace cruzar el umbral y a la que queréis olvidar.

Soy la estampa de vuestro odio mientras saco su lujuria en un baño público, en un parking, en una habitación de hotel, en un probador, en un ascensor, en un camerino, en un autobús, en un almacén…

Soy la nunca amada y la siempre querida.

Soy La Otra,
la que está en los sueños de ellos aunque se acuesten con vosotras.

Soy con la que gozan
mientras esperáis preñadas en vuestras casas,
la que provoca sus ojeras y vuestras estrías.

Soy la poca verdad que les queda y que no queréis ver.

A la que revuelven el pelo
mientras pagan las facturas de vuestra peluquería.

No,
no soy una puta,
soy en quien piensan mientras se masturban.

Mis piernas encierran su poca vergüenza y vuestras lágrimas.

Aguantan vuestras ansiedades de mujer que quiere sentirse única
mientras me envían mensajes preguntando mi paradero.

Soy la que queréis matar
y no os atrevéis por vuestro amor maternal.

Han dividido el mundo en dos y yo debo estar en la parte equivocada.

Ponerme a los hombres en un plato que me los voy a comer a todos para empacharme…y a ver si así me convierto en uno de ellos.

Hasta luego querido, adiós encanto.






Glo.