Alcohol y tierra a las 7 de la mañana pegada a la cara…
por supuesto el maquillaje ya es una capa más de la epidermis.
Bailes en las zarzas.
Moraduras por las piernas,
marcas de quemaduras en una rodilla.
Dejarse la piel en la tapicería de un coche.
Roces que rozan el sacrilegio.
Follar en un asiento con el pie en el freno de mano.
Cristales empañados. Y Nick Cave a intervalos cortos.
Bolitas en el pelo,
vestido con agujero en el pecho.
Creer que la luz de las 5 de la tarde es como la de las 10 de la mañana.
"Hastaluegos" con abrazos llenos de bolsas de basura.
Mordiscos que dejan la piel verde.
Un “maestro de las caricias” que no es maestro ni na´…ah sí, una caricia por un brazo, por su contorno. Ya.
Risas de diente, dar vueltas en una cama enorme… y volver a reír.
Otra vez Nick Cave pero esta vez cantado por un belga en situación post-coital.
Despedidas abruptas en puertas llenas de mierda o alquiladas como propias por semanas. Detroit cobras a solas en carreteras rectas.
Despedidas desastrosas.
Espaguetis al pesto del Lidel a las 2 de la madrugada.
No mensajes o llamadas secas escuetas…autobús, desconocidos como compañeros, ventana hacia una Castilla que me da la hora del año según esté su campo. Momento de aparente lucidez.(¿?)
Música amplificada, sordera, fiebre en las pestañas, ácido úrico rodando por el suelo, pies, pisotones de jóvenes exitosos, ojos con ojos, besos al aire. PJ on the FACE!!!
Buscar y encontrar, querer y tener, y besos, besos, besos, besos, besos, besos…cuando empiezo me cuesta parar.
Uñas pintadas a destiempo.
Despedidas entre zombies.
E.mails divertidos, uuuussslalasss y oh lovers!
Apartar Misses Alicantes como moscas.
Memorizar poesías ajenas para pagar la próxima cerveza.
Repeticiones de jugadas, pulseras olvidadas en mesitas donde se almacenan orquillas de las amantes que me precedieron.
Mensajes directos para no frustrar deseos básicos.
Olor a sudor fuerte. Mordiscos en sobacos…follar hasta sangrar.
Jugar a verse, cervezas que son excusas introductorias.
Dos sostenidos, maquetas musicales con finales incómodos, vistas increíbles de un río lleno de bombillas...mucha mierda. Suelo que se pega a cada fracción del cuerpo y humo....Cigarro, cigarro, cigarro, cigarro, cigarro…cuando empiezo me cuesta parar.
Beatles en ukeleles. Siesta endrogada. Minifaldas, piernas, calor. Chupar hasta los dedos gordos del pie. Orgasmos en cuevas de sofás. Mareos post-orgásmicos mientras alguien te prepara la cena.Pupilas inyectadas de azul piscina.
“No pussy blues” repetida hasta la saciedad, ¿saciada? no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no,no.
"Buenas noches" en mesitas mientras se mete el dedo en otro diente. Volver a cubrir el corazón de papel de aluminio para que se conserve mejor y salga dañado lo menos posible de la casa del cowboy.
Chupar, moder, morder y apretar. Pelo por todas partes.
Speed, guiris, acordes alrededor, idiomas recién aprendidos que se ríen de una, fotógrafos, otros ojos azules, condones negros debajo de un algarrobo. Puntos G en el aire y sobre ramas. Fotos perdidas para siempre. Cerveza, piel pegajosa, labios de un rojo corrido y otra vez besos, besos, besos,besos,y lenguas y besos y lenguas y besos y lenguas que van y vienen...cuando empiezo me cuesta parar...
Acidez en las bragas.
Granos de arroz a las 4 de la mañana que van de boca en boca.
Labios con ataques epilépticos, risas, confesiones de posibles homosexualidades…andar cogida a alguien...mimos y la gente pasando alrededor. Walkietalkie después del todo de un vigilante que hace como que no ha visto nada.
Visitas al aeropuerto para acabar viendo pasar a la gente y no coger ningún avión.
Olvidar si es un martes o un sábado.
Mensajes de búsqueda que no se encuentran.
Y otra vez Nick Cave envolviendo besos de miedo.
Pinchos de tortilla resacosos, viajes en coche con desconocidos noreuropeos. Y más e.mails. Repeticiones de jugada con ya un poso amargo. Cafés donde uno se engulle. Ojos bajo árboles.
Desayunar pepinillos en conserva después de una noche donde las escaleras iban envodkadas.
Otra vez andar cogida...conversaciones cortadas por miradas.
Caricias y besos y caricias y besos y caricias y be...cuando empiezo me cuesta parar.
Agua por encima, flores en manos, pétalos en monederos.
Silencios lingüísticos llenos de ojos.
Otro planeta, ¿otra sensación? ¿Se acabó de acoplar mi resaca emocional……..?
...y...
Vuelos, encuentros, pus blanca, sangre otra vez(!!) búsquedas y encuentros buscados.Cabeza en Honolulú. Echar de menos y sentir atracción por sólo un olor. Perder.Extracción de un brazo con forma de ordenador con medio pasado dentro.
Expurgación de una semana de vómito de vida.Vómito de vi...
Por Gloria March
12 comentarios:
descubierta en vulture. bingo!
Also from Vulture.
¿Es posible que una vida casi idéntica a a la mía ande pavoneándose por ahí?. Con certeza, improbable.
Pero sí puede ser que las coincidencias de la vida provoquen encontronazos tan escalofriantes.
Ya depende de los protas el saber aprovecharlos...
Gracias por tus vómitos.
C.
Sólo una pequeña duda - a mí me sirvió en su momento. ¿por qué piensan que su dolor o su odio puede interesar al resto de los mortales?
Lanzo la pregunta al aire.
(me remito a lo que dijo Bolaño: a menos que el autor tenga un miembro de 30 centímetros o haya sido prostituta de lujo y ahora, durante su jubilación, sea modestamente rica: poco, la verdad es que poco.)
¿Por qué cree que pienso que mis dolores u odios (a día de hoy no tengo ninguno)interesan a alguien?
Mi psicólogo es una pluma estilográfica Parker, no escribo para nadie más que para mi, no pienso que le interese a nadie...ahora, si alguien lo lee y le gusta pues olé!
En cuanto al tal C....¿de verdad tenemos tantas coincidencias...?
Lanzo otra pregunta, ¿por qué leémos entonces si casi todos los textos están hechos a base del dolor y el amor de una parte de la persona?
Creo que las palabras son algo más un significante y un significado. Y, ¿por qué justificar las palabras de un autor, quien quiera leérlas que las lea y a quien no, que las olvide,¿no?
Me ha gustado el texto querida señora del vómito.Un poco largo para mi gusto. Supongo que hay cosas difíciles de condesar.
Un besazo
Eso de que uno escribe para sí mismo es una de las grandes mentiras que han existido siempre. (siempre que haya cierto compromiso estético, claro).
La otra es la de lo bien que lo pasa uno al escribir (estoy hablando de la persona que se sienta a escribir para domar la rutina - con lo bien que se está haciendo cualquier otra cosa! claro que uno lo necesite hacer, es algo distinto).
Y para responder al hecho de escribir sobre penas, dolores, odios...etc. Está el problema, antes mencionado, de que una persona se siente a escribir porque sí -que es de donde salen los textos escritos- y claro, como tiene asociado eso de la escritura a pasar penas, hambrunas, diluvios... etcétera... tenga que autosugestionarse para llegar a un estado de pseudoinspiración, que luego no llega a autocompasión y que roza la autocomplacencia.
Lo peor es que para escribir, uno tenga que estreñirse.
Otra cosa es que determinado sentimiento, pasión...etc, inspire un texto. Pero lo inspira. Que se quede en eso, en el proceso de inspiración. Luego suele sobrar, o no. Un extremo es que resulte anodino (como la mitad de la poesía española de hoy en día). Otro, que resulte hipócrita (como la otra mitad).
Otra cita de Bolaño: "en el equívoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida".
Señor anónimo becario poco productivo de Bolaño, en primer lugar vaya cobarde está usted hecho, podría poner su nombre, porque criticar algo desde el anonimato es lo más sencillo, ¿verdad? Opine lo que desee de la escritura de Gloria, pero si no quiere leer sentimientos váyase a leer a Bolaño y déjela en paz, que cada uno es libre de expresar sus sentimientos cómo, cuando y a quien lo desee, otra cosa, claro está es que el resto quiera oírlos.
Y si no quieres leer sentimientos, léete el periódico y así te ahorrarás disgustos.
Otra cosa, ¿quién te dice a ti que la susodicha escritora no tenga un pasado emocionante y digno de contar?
Con todos mis respetos, cómprate un bosque, un periódico y piérdete en anéctodas sin sentimientos, seguro que te corres del gusto. Aunque creo que tu eres más del ABC.
Saludos cordiales para The Sadness Queen.
Aixa.
Cada text sona a nit envodkada ( gran término que desde hoy hago mio), nits d'aquestes que comencen abans de que el sol desaparega i acaben en algún carrer del centre d'una ciutat que pot ser la nostra o pot no ser-ho...
Yo también te descubrí en Vulture y me alegro de haberlo hecho. Enhorabuena.
Un saludo
el tío nicolas cave siempre donde tiene que estar.
raspándote la espalda, ya sea en un coche o en la sombra.....
me gusta leerte en voz alta
He leido el texto, pero ya con los comentarios no puedo...mi cabeza es una olla a presión. Me duele. Si, estoy de resaca. Para variar un poco. No es como la del Viñarock, pero es de las "tocahuevos"...
Lo dicho, no esta mal el texto.
Un besito de tu doctor-viñarockero!!
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